Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
- Костер из надежд, детских сказок и веры.
Еще горит пламя – уже звенят нервы.
День прожит, он умер, его больше нету,
А время мы меряем на сигареты…
Реальность – текила с лимоном и солью,
А мы те актеры, что вышли из роли.
Суфлера не слыша, смеемся над миром,
Танцуем на крыше забытого тира.
Актеры свободы. Заложники ветра.
Мы ищем вопросы. Мы знаем ответы.
Антракт. В три затяжки скурить сигарету.
Улыбки на лица! Мы здесь до рассвета.
Гаданье на кофе. Надежды на чудо.
Ладони в крови. В тихом шепоте губы.
И мир на осколки… за сказку кому-то…
|
|
Без заголовка |
Она как-то по-детски держалась за рукав его изношенного темно-синего свитера. Казалось, что если она перестанет крепко держаться за кусок тонкой ткани, то тут же упадет или потеряется среди разряженной, надушенной и искусственно улыбающейся московской толпы…
Мне было семь, и у меня была шиншилла. Я увидела ее в зоомагазине. В огромной клетке грустно сидел и думал о чем-то своем маленький, не больше кошки, серый зверек со смешно торчащими ушами и крошечными лапками-ручками. Он чем-то напоминал инопланетянина. Казалось, что размышляет он о чем-то философском. И мысли эти совсем не настраивали его на веселый лад.
- Какой славный, - умилилась тогда мама. И решила купить «философа».
- Знаете, я бы вам не советовала, - неожиданно начала ее отговаривать девушка-продавец.
- Почему? – удивилась она тогда. – Смотрите, какой милый, сидит и думает о чем-то своем.
- Ага, только вот сидит он так тихо исключительно днем. А ночью так и норовит убежать из клетки и начать путешествовать по дому.
- Ну и пусть путешествует, разве это кому-нибудь мешает?
- Так ведь он не просто так путешествует! Он перегрызает все провода. Вам это нужно?
…я тогда представила, как «инопланетянин» в одиночестве, под покровом ночи, бродит по дому и перегрызает все линии связи…
|
|
Сопрано |
моя партия еще со школы, Инга, преподаватель по вокалу и фортепиано… ну и? кто бы мог подумать… кто бы мог подумать… что все это выльется в сегодняшний день полного экспериментального хаоса… «То, что ты не швыряешь туфлями в костюмершу, еще не значит, что в тебе нет этой природы. Иначе ты пела бы что-то другое. Сопрано – это чувства. Вернее, так: сначала чувства, потом – ум. А ты наивно полагала, что тебе удалось всех ввести в заблуждение. Сопрано – это страсть…», - спокойно и в высшей степени элегантно сказала Инга… потом, она поцеловала меня в голову… и вышла из класса…
|
|
Вне очереди |
…мне не нужно твоей жалости… я начинаю ненавидеть себя, когда вижу человека, который пытается изобразить чувство, только ради приличия… если бы ты мог видеть то, что я чувствую, то мне бы не пришлось так много говорить… ты бы не стал спрашивать, расстроилась я или нет… я не думаю, что кому-то из нас больнее менее… я ненавижу цинизм, хотя когда-то это было моим составляющим… было это давно, и когда я откинула все лишнее, он сказал что я провинциальна… ну… ну… не менее чем вы все… просто добро гораздо сложнее… если в тебе его нет изначально, то играть его не судьба… если в тебе нет сердца, то мозг уже не имеет значения…
кто-то думал иначе… реванш? я не уверенна… я теперь вообще не в чем не уверенна… мною не нужно восхищаться, меня нужно любить… да я такая, и не собираюсь ничего скрывать… я… тебя больше, чем собственную гордость… знаешь, в сказках, смерть хранится в шкатулке… шкатулка висит на дереве… а о ключах никто ничего не знает… моя, находится у тебя в руках… полностью голая… она безмолвна, просто пульсирует… это жизнь… знаешь в чем проблема красоты? за ней или нет ничего вовсе, или тебя за ней вовсе не видно… одиночество интересно только тем, кто в нем еще не тонет… а знаешь что самое смешное? когда тебя выпивают залпом, и совсем не думают о том, как бы наполнить вновь…
да, я маленькая… я знаю… но ты, ты все что у меня осталось…
Мне очень нравится твоя улыбка, нахальная и чуть-чуть застенчивая одновременно. Это странное сочетание. Оно будоражит и успокаивает. «Если человек говорит, что ему не нужно от тебя ничего, значит, ему нужно все». Эта мысль вдруг неожиданно промелькнула в голове. Мне действительно ничего не было нужно от этого человека. Кроме, может быть, совсем глупостей. Например, выпить чаю утром, когда в полусонном состоянии ты разгуливаешь по огромному дому. И это так надежно, когда кто-то сидит в кресле, взлохмаченный и еще не совсем отошедший ото сна, читает книжку, прихлебывая остывший кофе из большой бело-синей чашки, и ворчит, что день будет тяжелым. Или, наоборот, насупившись молчит и раздражается от твоего любого, невпопад сказанного, слова. А утром, как правило, большинство слов невпопад. Но в эти минуты ты абсолютно точно знаешь, что на твоей личной планете наступил мир…
Мне отчаянно захотелось встретить утро с этим человеком. И проверить свои фантазии на прочность. А вдруг он по утрам поет? Или громко орет из ванной, потеряв в немыслимом количестве тюбиков свою пену для бритья? И для этого, мне, по меньшей мере, надо вернуться на Казанскую улицу. Или на Грибоедова, или на улицу Льва Толстого… традиционно в 20:30… А может набраться наглости и прийти к тебе домой? Хотя нет, это не в моем стиле… Я просто буду шататься по улицам, а потом совершенно случайно встречу тебя… Когда взгляды соприкоснуться вновь, я подумаю о том, что судьбу не обманешь… Мне захочется бежать, спасать тебя… спасать себя… но я не смогу…
Оторваться от глаз, из которых вот-вот начнут падать лепестки…
|
|
Без заголовка |
I remember, once upon a time my mom brought from the shop kids drums Bozo Bear. I did not took me so long and the noise begun to play with her nerves. For her it was just crashings... But for me it was, like... like I was speaking with the whole universe.
|
|
что же делать попсовой девочке... |
если бабушка хочет внуков?
|
|
tell me something that I can sing like I really mean it |
|
|
is not avaliable... |
at the moment... please try again later...
|
|
