Уважаемый. Товарищ мой. Неведомо жданный. Черт подери, не знамо как обратиться. Каким должно быть первое слово к вам? Скорее всего - первое, что придёт на ум.
Просто живущий. Обращаясь, не хотелось бы угнетать неудачно подобранной фразой, хотя выше сказано, что она случайна и внезапна. Прямо как снег в начале осени (хотя не мудрено). Но что за абсурд - смешивать разговорный стиль с художественным? Но не отходя от главной темы заданной целью рассказать то, что на данный момент есть оно самое. Самое уразумение о состоянии телесном, о состоянии ума. Как ни раз уже было сказано, что жизнь циклична, как чертовы времена года. Да и что говорить о них постоянно? Об этих романтичных вещах пишут люди недалёкие таким образом, каким можно увидеть в них что-либо схожее с человеком. Лето, Зима: наш фон. Декорации. Но дело в том что зрители в них не присутствуют. Может и ты не присутствуешь, хотя можно быть абсолютно уверенным, что аналог Вас есть и среди сцен. Среди этих параллелей, которые сковали наши сценарии жизней в ржавую цепь. И цепь эта, товарищи естественно подчиняется законам химии и физики. Никуда не деться. Мы звенья, сгнившие и желчные в своей плоти, считаем себя отлитыми из той же благородной платины не подозревая, что держимся в строю лишь из-за перерастянутости и пластичности, увы не из-за цены и качества. Да и как цена может придавать вечности? Цена - мерило буржуазии. Но ты то, Вы, отлиты не из алюминия, дорогой мой и сердечный.
Это неясно никому - какое дело до вас имеет мой мыслишко. А может другой орган. Слепой как кишка или желчный как почка. Знаете, нельзя верить что душа и тело разделимы. Потому что нет никого такого же как вы. Сколько не ссылайся на ударников с сильными руками, мужчин, названных по нашему, мужиками с дыркой в подбородке и простых парней с Соколова и множество остальных мелких фракций, которые о существовании друг друга не ведают, или даже отец, вы однако все в одном. Вы моя стена. Увесистая и внушающая доверие даже, пожалуй стене китайской. Но заранее не посмотришь, не выберешь и не подгонишь деталь к детали. Не окрасишь, как вздумается и нравится. Что нравится - стирается временем, но Вы почему-то, подлец такой и негодяй не убрались. Не предпочли скрыться в пыли асфальтовой, а нагло так смотришь в мои глаза с расширенными зрачками, не привыкшим к свету исходящему из ваших - с двумя крошечными точками. Правда одинакового цвета, но это не значит ничего. Будто бы это мешает или сближает.

Ни с того ни с сего я не пишу почему-то о твоем размахе плеч, о том непонятно-ощутимом цвете, о росте в два метра, черт, обо всем, что вот эту же секунду разжигает источник эйфории. Оказывается опять написалось. Вот так взялось и легло под пальцы. Мягко, приглашая зачем-то.
Знаете, хочется верить что весь этот мир рухнет к черту и все желания, цели изожгутся на фоне необходимости тебя. Тогда ты узнаешь первым, уважаемый, наверное только мой F-09, мой образ последнего человека, которого я бы убил из всей массы человечины.