В колонках играет - тишина.

Город. Мерное течение людского и автопотока. Воздух отравленным, фальшиво – мягким дуновением весеннего ветра обтекает моё лицо. Холодно. Пожар заката отражается в окнах домов, ослепляя. Немногочисленные лужи посылают прощальный фейерверк солнцу.
Умирает день.
Никогда больше он не повториться. Он уникален, как и всё в этом мире.
Я в очередной раз УБИЛА очередной день своей жизни. А что я сделала сегодня. Ничего. Я убила его бездарно, бесцельно, просто по привычке. Почему мы не торопимся жить?
А что есть жизнь? Постоянные проблемы, непонимание, поиски самого себя, заканчивающиеся нахождением очередной своей маски... И бег... Из ниоткуда, в никуда. Бег от детства и надзора родителей, от проблем, от взрослой жизни. Бесконечный бег от себя. Куча страхов, в купе с неменьшим количеством комплексов. Итог: ушёл в себя, закрылся изнутри... Апатия - мать суицида.
Хотя, жизнь - это реальность, отражающаяся в тебе, как в зеркале. Вывод: Может жизнь-дерьмо, а может зеркало (т.е. ты). Если так рассуждать, то становиться страшно думать, какая же я мразь, низкая и мерзопакостная. Ибо жзнь и мир воспринимаю, как грязь, раздражающую, вязкую, затягивающую, и убивающую медленными садистскими методами. ...А ещё зеркала бывают кривыми...
И вообще, чего только не бывает.
Но какой бы не была жизнь, и каким бы местом она не поворачивалась, её НАДО прожить. Ибо есть вещи, которые нельзя охарактеризовать хорошими, аль плохими. Их нестоит любить или ненавидеть. Они есть. И их следует воспринимать, как факт.
А солнце почти скрылось, разливаясь рыжей длинной полосой вдоль горизонта. Скоро его сменит луна, завладев небосклоном на короткое отведённое ей время. Начнётся ночь. Такая же единственная и неповторимая как и прошедший, и грядущий дни. Я пойду домой и лягу спать. Засыпать я буду с сожалением о неправильном дне. И твёрдо решу в очередной раз, что завтра всё будет по другому. Что я перестану лениться, и вообще начну новую ответственную жизнь... Всё как всегда...
Последний взгляд на закат. Далёкая звезда, греющая наше планету и называемая на нашем языке "Солнце" уже совершенно спряталась... Лишь последние лучи веселили облака, перекрашивая их в розовый.
Умер день.