За окном сплошной белой завесой, как бельмо, идёт снег. Сколько дней уже не видно дальше кончика собственных пальцев на вытянутых руках? Сколько дней уже мы не смотрим в небо, боясь, что снег залепит глаза? Сколько дней уже дрожим от холода, перебегая от одного подъезда до другого?… Давно въевшийся в кожу маршрут: дом, подъезд, подъезд, тёплый магазин и жвачка, чтобы хотя бы погреться, пока стоишь в очереди таких же окоченевших на ветру людей.
Кожу щипет, лицо ощущается маской, которая, не ровен час, просто отвалится от мороза и останется лежать на снегу, в то время как ты даже не заметишь этого, потому что бредёшь почти наугад, слепо щурясь от снега, заволакивающего всё вокруг. Но если идёт снег, значит ещё не всё так плохо… А когда ясно? Воздух трещит по швам, грозясь рассыпаться, как плохо склеенное стекло. Дышать невозможно, горло дерёт неимоверно. Один раз прижав варежку к лицу, чтобы хоть как-то согреть дыхание и нос, отнять её уже не возможно. Пальцы становятся будто стеклянными. Ничего не чувствуют, кроме ноющей боли при любом движении. Открыть дверь ключом – маленький подвиг. Тоненькая ледяная железяка никак не хочет поворачиваться сама собой. А зажать её между стеклянных пальцев и повернуть… Интересно, что прочнее, стекло или железо? Ветер пробирается даже под несколько ярусов одежды, заставляя короткие волоски на теле вставать дыбом. Подушечки пальцев ног будто наливаются водой… Прибегая вечером домой, глотаешь горячий чай и сворачиваешься в узелок под одеяло в надежде хоть как-то согреться. И каждое утро встречаешь отличной зубной чечёткой, боясь высунуть хотя бы даже нос.
Снег, снег, снег… Всё кругом покрыто этим снегом, отражающим редкие солнечные лучи непременно тебе в глаза. Всё кругом безлико, безрельефно… И холодно.
Думаешь, что зима скоро пройдёт, и станет тепло? Ну что ж, надеяться никто не мешает. Только ли есть на что? Иногда мне кажется, что зима не кончится никогда.


DM.

Аноним, няя! Ты написал! Ура! =)

ну я же обещал)
мож ещё так же в два рыла напишем про осень и весну?))

в подтверждение "осень".

Дождь.
Вечный дождь.
Вокруг только он. Ты в нём, он в тебе. Постой на крыше, раскинув руки в стороны. Глядя сквозь острия капель туда, откуда ещё может выглянуть тепло. Может. Но не выглянет. Ты знаешь это, но продолжаешь смотреть. Уже не ожидая ничего. Просто сил отвернуться уже нету. Они уходят с каждой каплей воды, стекающей по лицу. Дождь. Дождь? Ты уверен, что всего лишь дождь? Хотя признайся, тебе это нравится. Ведь стоя вот так, с запрокинутой головой, на пустой крыше многоэтажки ты можешь позволить себе плакать. Ты можешь позволить себе боль. О чём? О себе. О том, что вокруг тебя серо и тускло, под ногами лужи, а на головой тучи. О том, что не выглянет солнце, что смывается линия горизонта в разводах воды. О том, что вместе с ней смывается линия твоей жизни. Ты уже не знаешь, где ты и что ты. Нет неба и земли. Или ты просто не знаешь, где из них что? Куда ты сейчас смотришь? В небо или в лужи? Кругом вода, серость и грязь.
Это твоя жизнь. Плачь. Потому что ты уже не сможешь ничего изменить. Когда-то мог, но упустил момент. И он ушёл, как ушло лето. И его не вернуть. Ты стоишь на крыше и мокнешь под дождём. Но это не дождь. Это слёзы. Твои слёзы. Они капают с неба. Или с земли? Ты не знаешь, ты запутался. Но тебе уже всё равно. Потому что дождь – солёный. Потому что нет выхода с этой крыши. А может быть уже и самой крыши нет? Мир вокруг съела вода, сплошной стеной размывшая привычные очертания домов и улиц. Нет больше этих домов. Нет улиц. Для кого-то есть, но не для тебя. Ты потерял всё это, когда ступил на эту крышу. Или может быть когда шагнул с неё…


p.s. с тебя весна)
DM.

Дождь? Такая малость…. Просто льющаяся с неба вода. Там, наверху, в небесной канцелярии идет, наверное, «генеральная» уборка. Смывают накопившуюся летнюю пыль, облегченно вздыхая – закончилась жара, можно немного отдохнуть. Можно дать вконец истосковавшейся, иссушенной земле немного воды. И вот затягивают небо серые тучи, и начинается мелкий надоедливый дождик. А люди…. Ну что же люди всегда люди. Они надевают плащи и резиновые сапоги, открывают над головами зонтики и, согнувшись, бредут по улицам без всякого настроения, иногда недовольно поглядывая вверх и бурча что-то неразборчивое.
А я люблю дождь. Я стою на балконе и смотрю на крышу соседней девятиэтажки. Там почти на самом краю раскинув руки, и запрокинув голову в небо, стоит парень. Он внимательно всматривается в серый купол над головой, не ощущая, как по его лицу тоненькими струйками сбегает вода. Он не отрывает взгляда от сплошной пелены облаков над головой, словно ищет ответа. Словно ждет луча надежды, обещания, что все еще будет хорошо, что тоска сжавшая тисками заболевшую душу – это просто дождь…. Лишь только дождь и больше ничего…
И я словно почувствовав его тревогу и отчаяние начинаю тоже смотреть вверх, краем глаза видя, что парень, словно в полусне придвигается все ближе к опасному краю и понимаю, что если что-то вдруг… , то я не успею и никто не успеет.
И тут, словно в ответ на мой гневный безмолвный призыв пелена облаков разрывается. В небе образуется большой синий квадрат с ярко-желтой горячей жизнеутверждающей точкой посредине. Поток теплых ласковых лучей заливает крышу соседней девятиэтажки и парень, словно выходит из тяжелого забытья. Он недоуменно оглядывается вокруг, осторожно отходит от края крыши и медленно идет к входу на чердак, руками проводя по мокрым волосам и пытаясь стряхнуть воду с промокшего насквозь черного свитера.
Через мгновение он пропадает из виду и я, облегченно переведя дух и выбросив докуренную почти до фильтра сигарету, прижимаю к груди руку пытаясь унять вдруг испуганно затрепетавшее сердце.
Вот же черт….