Знаешь,
сейчас я хочу рисовать....
вот только стоит взять в руки карандаш, на листе появляются отголоски моего опустевшего сознания...
нет ничего, кроме нечеткости и неадекватности...
как странно...
тогда... в те выходные ты спросил....
Рисую ли я еще..
я сказала, да...
но не брала в руки карандаша уже больше полутора месяцев...
я не могу рисовать...
даже желая этого...
на листе остается только начерченная бессмыслица...
бесплодная выдумка воспаленного сознания...
ничего не значащая...
но кричащая.. кричащая так громко.... что хочется закрыть уши руками... и забиться в угол...
все листы сожжены.. или выброшены...
я не могу рисовать...
я не могу придать форму... и не могу полюбить то, что рисую...
я всегда рисовала для....
для кого-то...
для чего-то...
вызвать улыбку... отдать частичку себя...
наверное, я все раздала...
так опрометчиво... потеряла способность и желание рисовать...
Знаешь....
мое место на полке... среди неподвижной холодной коллекции твоих побед...
мое место за стеклом на покрытой пылью полке... в виде фарфоровой статуэтки с зелеными глазами, рыжей опрятно убранной гривой, как ты любишь, и всегда понимающей улыбкой на губах...
среди кукол, что уже давно надоели... и бессмысленно смотрят в одну точку с неизменной улыбкой на лице... и блеском в стеклянных глазах...