Ты не заводишь со мной разговор,
но я всё равно скажу:
я не умер.
Я злюсь;
ты не спрашиваешь, почему,
но всё оттого,
что совпадение сложносплетенных узоров из кровавых линий жизни на сердце
становится чудом,
а ведь это очень красиво.
Ты решил, что не будешь отныне здесь, со мной,
а я всё ещё здесь,
и я даже не знаю, куда смотреть,
чтобы увидеть твои очертания вдалеке.
Я решил, что я буду один,
но в том, как это со мной выходит,
нет ни величия, ни достоинства,
ни даже гордости, свойственной людям с маленьким сердцем.
Что со мной,
я как будто живу лишь в осеннем дне,
когда следы дождей покрываются неуверенным льдом,
и замирают, не зная, что дальше.
И нет у них ни силы снежной бури,
безжалостной и могущественной в своем танце,
ни мягкости звенящего ручейка,
знающего, что вода в нём на вкус приятна.

Мне остаётся лишь видеть,
как в моих снах
ты не менее жив, чем прежде,
и, как прежде, пугающе настоящий.