Вечер. Москва. Центр. Китай город. Подколокольный переулок.
-Много мы пива купили. -Паша оглядел стоящие под ногами 18 бутылок.
-Нормально, ты куда нибудь спешишь?
-Да, я спешу блядь на футбол, хотя понимаю, что на него уже не попаду, ты мне не подскажешь мой друг почему я на него не попаду?
Паша представляет из себя здорового детину двадцати двух лет, с отличной работой в крупном стабильном банке. Я бы назвал его симпатичным если не брать в расчет сельский гонор. Футбольным фанатом он кстати никогда не был, просто ему по блату знакомые менты достают билеты на матчи, сегодня играет цска-псж.
-Что ты так нервничаешь. Ни капли в тебе романтики. Вот я люблю эти переулки. Здесь так сказать прошла моя закалка. Боевая юность. Паш, знаешь как мне сейчас сложно? Так хочется на пару лет назад. Зная что выпьешь, вернешься домой, примешь ванну, никто не капает на мозги. Может даже в метро познакомишься с какой нибудь анархо-синдиликалисткой которая делая минет будет чавкать, просить пива, а потом долго рассказывать, что Москва это центр вселенной и как радостно жить в бункере получая по электронной почте отчеты партии из Ростова на Дону о том что пятеро активистов публично помочились в штаны в знак протеста против введения уличных туалетов.
-Клаус ты не романтик, я бы на звал тебя циником, но ты просто долбоеб.
-Не пизди, пей.
Вот так и прошел один из обыденных московских вечеров. Опять ничего интересного за исключением просранных 800 рублей на пиво.