Кипяток.
Эта пластинка впиливается мне в мозги каждый раз. А если быть точным, каждые пару вечеров в месяц и тут кто-нибудь скривил бы рожу, поняв что речь идёт о каком-то там пэмэ-синдроме.

Подберу свою наглую гордость с пола и заявлю, что разумная я. Но не нужны мне эти мысли.

Надо успеть, надо много успеть до крика долбаной кукушки.
Время яростного разума.

Я чувствую волны мурашек исходящих от солнечного сплетения и бегущих к коже головы и сжимаю челюсти в чувстве близкому ненависти. До скрипа зубов.

Почему? Потому что кипящая химия на грани обновления или мелтдауна или чего там..

Мне мерзко перечитывать строки напечатанные пальцами существа, которое не способно обуять порывы прекрасно-известных-инстинктов.
Неужто, родись я мужкополым существом мне жилось бы проще?

Ох уж нет. Не с этими мозгами.

Да что же это я так к мозгам привязалась? В них вообще ничего. Чистой химии рандом. Полный контроль над которым нереален. Совершение поступков, лишь в сознании определяется буквами "Т" и "F", как в долбаных тестах на внимание при аудировании. А по сути букв и нет.



Спокойной ночи, грёбаные мы все солипсисты.