-Понимаешь, я стою в сумерках перед рассветом, трава напылена слоем инея, я босой. Искорки туманного льда тают от теплоты моих ног, как и последние звезды на небе. На востоке поют птицы, на западе горные реки. А потом я открываю глаза и смотрю вниз.А там кеды, представляешь? Белые грязные кеды. А под кедами гранит станции "Третьяковская". В руке дрожит пустая банка из под колы, я ловлю в нее звуки убегающих поездов. Понимаешь, я звуки могу поймать, солнце схватить зеркалом, а Ее нет. Она как запах фруктовых духов с шарфа девушки, которая зашла в кофейный магазин.Обернешься - а ее нет уже. Но Она повсюду. Она всю землю покрыла сиреневым омофором, Она в каждом моем вдохе без табака, в каждой мысли без мата, в каждом рассвете, когда изо рта не воняет спиртным. Я знаю Ее. Я с Ней всегда был, я играл с Ней звездами в снежки, летал насквозь серых московских домов, догоняя заспанных птиц.Но я даже посмотреть не могу на Нее. Она такая чистая,такая настоящая, что будь на Ее месте,я тоже бы убежал. Может Она даже не убегает никуда, может я просто не ловлю Ее?Да и чем мне ловить Ее? Бессонными ночами? Пустотой между закорючек на страницах? Титрами просмотренных фильмов? Уголками на губах улыбающихся приятелей?Чем?
-это ты все кому щас?
-Человеку-внутри.
-я умер.