- У неё тёмный плащ и никто не видел её лица - фантазирует вслух поэт.
- Коса, которой она безжалостно обрезает нити жизней. Имя ей Смерть.
Призрак, свесив ноги с тумбочки, скептически хмыкает.
- Смерти нет.
- Это тебя нет.
Призрак смотрит в потолок и начинает декламировать.
"Она приходит в мир покоя и безмятежности, безжалостно забирая безмолвные души, бросая их в хаос страданий и боли... Имя ей-Жизнь."
Поэт пожимает плечами и идёт ставить чайник.