... мне тогда казалось, если я не сделаю этого, я умру. Просто потому, что не сумею жить с этим. Системная ошибка. Мозг требует перезагрузки или закрытия приложения. А приложение - системное. А к перезагрузке я не готова.
Я так и не узнаю, какую возможность скрывала для меня "перезагрузка". Но я сделала правильно - я так чувствую, значит, так и есть. И главное, после этого пришла мысль, что я более свободна теперь в своей смерти, чем в повторении этого пути. Ибо теперь я знаю, что сделала всё, что могла из того, что свойственно делать в моей системе координат. Остальное - в руках провидения.
Лёгкие птицы с маленькими крыльями ведут борьбу с сильным ветром, трепыхаясь и силясь его преодолеть. Большие с большими крыльями замирают в полёте, наслаждаясь падением, которое не превратится в упадок, пока есть ветер.
Мысль о том, что когда-нибудь я буду рассказывать своей маленькой дочери, "откуда эти миленькие цветочки", вызвала желание отправить в окно всё, что могло бы ещё раз вызвать эту мысль.
На большом холме, когда ветер гонит низкие, но тонкие тучи и слышно только шуршание травы и песню мечущегося воздуха, и в песне, и в рисунке туч, и в полёте птиц я читаю то, что хочу не читать, слышу то, что хочу не слышать, чувствую то, что вызывает желание закрыть глаза, уши и сердце навсегда.
"Всё могло быть так хорошо. Ну почему, почему ты такой дурак?"
И только разум шепчет мне, что это пройдёт
