КОЛБАСА ГРОМОКИПЯЩАЯ

Стихи не пишутся — случаются,
и случка длится, не кончается.

Мне Колбаса Громокипящая,
давно исчезнувшая с карт,
напоминает звероящера,
в дремучий впавшая азарт,

портрет немирной бухгалтерии
с отчётами за век вперёд…
Какие сладкие критерии
на грелки будущность порвёт,

панкреатит, труда забвения,
четыре печени в носу,
когда меня без сожаления
в бутылку Клейна засосут,

где граф, клубясь от одиночества,
пахал поля, леса, моря,
и умирать настолько хочется,
как будто жизнь прожил не зря,

как будто выпали от ужаса
все зубы из родных краёв,
где президент от счастья тужится
с делением сухих паёв,

весь тварный мир назвав метизами,
и дав по имени ногой,
поскольку он, из ада вызванный,
и там был всеблагой изгой,

а здесь ему от счастья пишется
то «колбаса», то «калбоса»,
а смерть его, как с торта вишенка,
случится через полчаса,

и это мрачное предание
в программу школьную войдёт, —
его укусит на прощание
непроходимый бегемот,

но я, рождённый под созвездием
не гончих крыс, так певчих рыб,
уже давно ищусь возмездия,
не вылезая из норы,

где телевизор прохладительный
томится, воет и журчит,
и сладок мне падеж родительный
в четвероюродной ночи

что крупных фаршей преисполнена,
что в резвый куб нас возведёт, —
всё от гекзаметра до дольника
в его просторный шанкр взойдёт,

бухгалтера

http://t-s-kot.livejournal.com/624570.html