* * *

Когда лирический талант
себя заменит полотёром
и пылесосом, всех послав
по матушке нестройным хором,

но, всё же, сводным, шпарьте в ночь,
в пургу, в морозы, к чёрту, в жопу, —
Посыл не в силах превозмочь
ни просвещённая Европа,

ни ум философа смешной,
ни обыватель, ныне дикий,
ни тот, кто, клён скрестил с сосной,
но хвост сломав, упав с клубники,

ни даже сам… А вы о ком?
Нет, я сказал: товарищ Сталин.
Идите с богом точка ком,
покуда посуху послали,

покуда чует грунт нога,
не то, глядишь, пошлют по водам,
и вот, теряя берега
(как провожают пароходы —

совсем не так, как поезда.),
вы погрузитесь в мрачный омут
отчаянья, а там звезда
уже утопла, по-иному

печаль не в силах превозмочь,
и всё тихонько выкипает.
Так вот, давайте прямо в ночь,
в дожди, в вожди и попугаи,

пока пурга и все дела,
не то, помянут будь не к ночи,
вас гомерический талант
буквально насмерть захохочет.

10.04.15

http://t-s-kot.livejournal.com/536848.html