* * *

Улица, ветер, железнодорожная пыль.
Пахнет нагретым металлом, пропиткою шпальной,
вялыми фруктами, рыбой... С пробитой тропы
если свернешь, утопиться в пучине вокзальной
легче, чем в море, и — вот я — осколок толпы.

Город, крестивший меня не святою водой,
город, кричавший мне: «Вот твое слово и дело!» —
вытолкал в шею, да так, что в глазах потемнело...
Впрочем, я всплыл, и не спрашивай, что за спиной, —
я — броненосец. Прикрой свое пыльное тело.

Да не трясись, потому как не гамбургский счет...
Что нам с тобой причиндалы занюханной славы?
Я из твоей возлевсякой богемной оравы,
не перед этой ли сворой держать мне отчет?
...В огненных трубах давно уже Лета течет...

10—11.07.97

http://t-s-kot.livejournal.com/500908.html