Решено. С данного стиха публикую тут всё старенькое, даже если оно в ЖЖ уже было, при условии, что вдруг взбрело в голову опубликовать его в ФБ.

Вот вам, товарищи люди и нелюди, гиперинтеллектуальный тэкст слов не в рамках флешмоба, который всё едино до меня уже не докатывается, но только из чистого альтруизма: добить, так сказать, чтоб не мучились
И даже под кат не уберу, чтобы разорвать всехные ленты предлинной историей о несчастной любви и переполнить умирающую уютненькую жэжэшечку отсутствующими в данном тексте смыслами.

РЫБА С КОЛБАСОЮ

Выходят рыба с колбасою,
из интеллектуальной тени,
ведут беседу о трансгенных
мутациях, о киберсексе,
о клонах вечного блаженства,
о том, что ген цветной капусты
нашли у кролика-шиншиллы;
вальсируют на грани фола,
как травести на авансцене...
Сижу. Скучаю. Жду десерта.
Беру пальто. Бросаюсь к рикше.
прошу везти меня отсюда.
Он отвечает: «После кофе,
и — не туда, куда хотите».
А я и не хочу — куда-то, —
сначала — кофе, после — тряска
и жирный трёп о колбасексе,
о кофедрине, гиперсплине,
трансгеббельсовой пропоганке.
Гляжу: в лесу — одни поганки, —
весь прочий гриб ушёл в подполье.
В подполье сыро, пахнет гнилью,
сердито морщится картофель
в мечтах об изначальном дао.
Я постигал его когда-то,
потом — не стал, а тут — случилось, —
зевал, клонился головою
на кипы глупых прокламаций
и вот — настало просветленье
с непроходящею зевотой
(а я-то думал: полегчает)...
Ну, просветлился — что же дальше?
А дальше — больше: завитушки,
каракули, карикатуры,
пока петух не кукарекнул
(но он давно уже зажарен
и съеден), смысловые ямы
субгипертекста, — что за школа
у этих странных каллиграфов,
и что за ветры овевают
их — вкривь да вкось — молчанье знака?
Немею просветлённо, грустно
киваю всаднику с дощечки,
мол, что за ересь эти сказки?
Он змия с вертела снимает
и молча требует: отведай.
Ну — колбаса, но — рыба рыбой!
Чего бы ради бить посуду?
Ночь наверху, а здесь — светает;
вдали — сплошной закат Европы,
но философская доктрина
ещё убоже, чем (о Боже!)
«Макдоналдс», и небесных злаков
теперь — неурожай. Рожаю
ещё идею-недоноска.
Прекрасно! Померла! Покайся
на интеллектуальной свалке,
мне ж — недосуг с похоронами, —
сойдёт и так, покуда всякий,
стихи портвейном запивая,
роняет слёзы на машинку.
Процесс уныл, поскольку — вечен,
но эти рыба с колбасою
найдут, надеюсь, нужный выход.

17.02.02

http://t-s-kot.livejournal.com/476579.html