Сирены голос был над кораблем,
Но снасти пели о своем,
Как ангелы перед судом,
О руне золотом,
Об амфорах, полных вином.

Для жизни дом – не ипостась,
Младенчески тревожна пена,
Не будь прекрасною Елена,
Война б еще не началась.

Но мы уже не слышим песен,
Отделены единым махом,
И тает Троя, словно сахар,
Но мы быстрей, и мир судеб нам тесен.


Смерть Ясона

Букашку с книжного листа
Сдувает гибельным дыханьем,
И в этом есть интимность великанья,
Что позабыла наша красота.

Что двигало всюду, что станет последним приютом.
Источником. Точкой. Лодочкой. Тенью в тени.
Жизнь, как Арго, разломилась на годы и дни
И погребает спящих в тени,
Казалось, забывшихся лишь на минуту.

https://nandzed.livejournal.com/8667808.html