- Мне, пожалуйста, сделайте еще короче ногти, - говорю маникюрше.
- Как, еще короче? Там и длины-то почти нет.
- Да, еще. Совсем ноль.
- Но почему? Жалко.
- Мне не нужно.
- У вас дети?
- У меня - гитара. Неудобно играть.

И тут у простой татарской маникюрши Эли (чернявое каре, усталый взгляд мастера из салона-потогонки) расширяются глаза, она бросает мою руку, подается вперед и выдыхает в хирургическую маску громким шепотом:
- Это. Моя. Мечта.

И следующие полчаса мы вместо стандартной светской беседы "мастер-клиентка" ("гель-лаки сейчас снимают аппаратным методом, есть только одна марка, которую можно снять даже обычным средством с ацетоном" - "давайте сделаем мягкий квадрат") болтали о натяжении струн, типах гитар, видах и марках тюнеров, нормальных музыкальных магазинах на районе, профессиональных мозолях и прочем. Точнее, это был монолог любителя перед абсолютным профаном. Восторженного любителя перед восторженным профаном.

Разошлись вполне довольные друг другом. Я уехала на запись эфира с Парфеновым посидеть в зале и искупаться в парфеновском обаянии (искупалась, он потрясающий). Эля побежала снимать перчатки и, кажется, расставаться со своими аккуратными длинными ногтями.

Вряд ли она пожалеет. Не знаю никого, кто бы пожалел. Умею же я портить людям жизнь.

http://laugh-with-me.livejournal.com/223423.html