А вот всё вообще воспринимается как наваждение, потому что не бывает так, чтобы всё получалось без накладок, да? даже странно

"Я знал Джима Моррисона" - такое он придумал начало своему рассказу, я подумала, что мой вариант был бы "Когда я был Джимом Моррисоном", а разницы-то не было бы никакой, так ведь?

Кастанеда родился в Харькове, мама у него работала в библиотеке, отцом был никому не известный хакер из Новосибирска.

Можно было бы придумать так: Жил-был Цветков, и был у Цветкова свой демон, который носил в кармашке запутанные в клубочек разноцветные жизни Цветкова

А вся эта история началась, когда в городе открыли первый магазин в котором покупателям предлагали их собственные прошедшие жизни, возможность жить заново.

Цены ужасали, но, как-то было ясно, что именно вот так прожитая жизнь и стоит. Ровно столько сколько за всю жизнь заработал.

Копить начинали с рождения, организовывались специальные фонды, банковские вклады и прочая хуйня, до которой нам вообще не было дела.

Потому что мы работали в этих магазинах.

Наша работа заключалась в том, чтобы под видом покупателей подходить к человеку, собирающемуся (вы)купить свою жизнь и говорить ему: А ведь говно твоя жизнь-то была.

Работа была опасная, разумеется, люди то разные, но и мы тоже были не хиленькими. Так и работали, и было нам иногда мерзко от своей работы, а иногда радостно.

Вот представь себе, приходишь ты с работы злой, уставший, грязный, потный, пьяный, дома тихо, холодно, темно, ты врубаешь по квартире свет, музыку, идешь умываться, а в ванне лежит Джим Моррисон и он
МЕРТВЫЙ
МЕРТВЫЙ
МЕРТВЫЙ

Если обо всем этом думать - начинает мерзнуть сердце.

Увидев это всё вчера во сне, я запуталась в одеяле, упала на пол, но не проснулась, а пошла смотреть в окно на два маленьких кошмарных солнышка.

Пол был холодный, и пока я переминалась с ноги на ногу, как то очень быстро солнышки закатились, на небо выползли две луны, одна полная, а другая еще нет, начался салют, кто-то дико заорал, а прямо перед окнами воздвигся огромный памятник, на табличке было написано "Пушкин", а памятник был Ленину

Это было очень жутко, так что мне пришлось проснуться. Это было так здорово, когда оказалось, что я опять не проснулась.

Иногда просто идешь по городу и понимаешь, что вот это всё любишь ровно в такой же степени, как любишь собственные кишки, или сердце, или язык.

Вот странность, очень мало мест на свете, где хочется жить, но есть огромное число мест, куда хочется возвращаться.

Ну вот и с людьми примерно так же. Помню на Марке одна пьяная баба ругалась с другой пьяной бабой из-за старого ковра. Первая баба задрала юбку до ушей и стала угрожать вот так: "Догоняяяю! ДОГОНЯЯЯЯЯЯЮ!!! ПИЗДЫ ДАВАААААЮ!!!" Вторая баба хотела что-то тоже вякнуть, но было видно что не тянет.

Ну а на деле скорее всего будет так: жил-был Демон и был у него свой собственный Цветков, ну, или что-то похожее, ага?

вот кто бы выдержал, если бы я всё это не писала а словами, словами? а на другие темы как то не умею говорить
да ну нах

http://hamkamob.livejournal.com/247165.html