Лешка Экслер, пятидесяти шести летний мальчик, отданный несколько лет тому назад в ученье к куратору Либералову, в ночь под Рождество не ложился спать.
Дождавшись, когда кураторы и лизатели ушли смотреть ролики на Ютьюбе, он достал из жениного шкапа планшет Аппле, стилус, потому что не знал как вызвать экранную клавиатуру в айос и, разложив перед собой измятый рулон салфеток, стал писать.

Прежде чем вывести первую букву, он несколько раз пугливо оглянулся на двери и окна, покосился на телевизор, по обе стороны которого тянулись полки с колодками зарядок, и прерывисто вздохнул. Планшет лежал на стуле, а сам он стоял перед стулом на коленях.

"Милый дедушка, Владимир Владимирович! — писал он. — И пишу тебе письмо. Поздравляю вас с Рождеством и желаю тебе всего от господа бога. Нету у меня ни работодателя, ни основного спонсора, только ты у меня один остался".

Лешка перевел глаза на темное окно, в котором мелькали окна бесящей его многоэтажки, и живо вообразил себе Владимира Владимировича, служащего президентом в Мордоре. Это маленький, тощенький, но необыкновенно юркий и подвижной старикашка лет 69-ти, с вечно смеющимся лицом и хитрыми глазами. Днем ведет совещания или балагурит с министрами, ночью же под Рождество, окутанный в пальто и красный галстук, ходит вокруг Кремля и записывает поздравления для орков.

За ним, опустив головы, шагают старый Джошанка и кобелек Зеля, прозванный так за свой зеленый цвет лица. Этот Зеля необыкновенно почтителен и ласков, одинаково умильно смотрит как на своих, так и на чужих, но кредитом не пользуется. Под его почтительностью и смирением скрывается самое иезуитское ехидство. Никто лучше его не умеет вовремя подкрасться и цапнуть исподтишка, или украсть у мужика последнюю курицу. Ему уж не раз отбивали задние ноги, раза два его вешали, каждую неделю пороли до полусмерти, но он всегда оживал.

Теперь, наверно, дед стоит у ворот Спасской башни, щурит глаза на ярко-красные окна собора Василия Блаженного и, притопывая недешовыми ботинками, балагурит с пресс-секретарем. Ядерный чемоданчик его подвязан к поясу. Он всплескивает руками, пожимается от холода и, старчески хихикая, звонит то Макрону, то Шольцу.— Табачку нешто нам понюхать? — говорит он, в телефон показывая на камеру свой чемоданчик.

Президенты замирают и нервно чихают. Дед приходит в неописанный восторг, заливается веселым смехом и кричит:— Отдирай, примерзло!

Дают понюхать чего-то спутникам. Старый Джошанка чихает, крутит мордой и, обиженный, отходит в сторону. Зеля же довольный, с опытом не чихает и вертит носом.
А погода великолепная. Воздух тих, прозрачен и свеж. Ночь темна, но видно всё ура-ура Подмосковье с его белыми крышами и струйками дыма, идущими из труб, деревья, посребренные инеем, сугробы. Всё небо усыпано весело мигающими звездами, и Млечный Путь вырисовывается так ясно, как будто его перед праздником помыли и потерли снегом...

Лешка вздохнул, промокнул вспотевшие пальцы салфеткой из рулона и продолжал писать: "А вчерась мне была выволочка. Куратор выволок меня за волосья на двор и отчесал складным ведром за то, что я ждал ихнего президента ролик для репоста и по нечаянности заснул. А на неделе кураторка велела мне перепостить интервью, а я начал с конца, а она взяла лук-кальсот и евоной головкой начала меня в харю тыкать. Лизатели надо мной насмехаются, посылают в Риоху за фотками и велят красть у кураторов место для постов, публикуя всякие пятнишные песенки, а куратор бьет чем попадя. А еды нету никакой. Утром дают пару листиков, в обед каши и к вечеру тоже листик и три оливки, а чтоб чаю или борща, то кураторы сами трескают. А спать мне велят в кладовке с гусеницами, а когда президент ихний интервью дает, я вовсе не сплю, а раскачиваю лодку. Милый дедушка, сделай божецкую милость, возьми меня отсюда домой, в ура-ура Подмосковье, нету никакой моей возможности... Кланяюсь тебе в ножки и буду вечно бога молить, увези меня отсюда, а то помру..."

Лёшка покривил рот, потер своим черным кулаком глаза и всхлипнул. "Я буду тебе дифирамбы петь, — продолжал он, — богу молиться, а если что, то секи меня, как Сидорову козу. А ежели думаешь, должности мне нету, то я Христа ради попрошусь задачи ставить, али заместо Сережки в ютуберы пойду. Дедушка милый, нету никакой возможности, просто смерть одна. Хотел было вплавь на в Мордор бежать, да надувного матраса нету, воды боюсь. А Калелья город маленький. Дома всё на казармы али тюрьмы похожи и оккупасов много, а нормальных людей чтобы на понятном мне языке говорили - нету. Милый дедушка, а когда у господ будет ванна с раками, возьми мне самого большого и в зеленый сундучок спрячь. Попроси у барышни Алины Маратовны, скажи, для Лёшки".

Лёшка судорожно вздохнул и опять уставился на окно. "Приезжай, милый дедушка, — продолжал Лёшка, — Христом богом тебя молю, возьми меня отседа. Пожалей ты меня сироту несчастную, а то меня все колотят и кушать страсть хочется, а скука такая, что и сказать нельзя, всё плачу. А намедни куратор колодкой по голове ударил, так что упал и насилу очухался. Пропащая моя жизнь, хуже собаки всякой... А еще кланяюсь Алине, очкастому Сережке и юристам, а квартиру мою никому не отдавай. Остаюсь твой гражданин Алексей Экслер, милый дедушка приезжай".

Лёшка свернул с хрустом вчетверо планшет, усевшись на него дважды попой и вложил его в пластиковый контейнер с Алиэкспресса, купленный накануне за копейку... Подумав немного, он лизнул маркер и написал адрес:
Потом почесался, подумал и прибавил: "Владимиру Владимировичу". Довольный тем, что ему не помешали писать, он надел майку и, не набрасывая на себя велокуртку, прямо в синих трусах выбежал на улицу...

Сидельцы из мясной лавки, которых он расспрашивал накануне, сказали ему жестами, что сообщения опускаются в почтовые ящики, а из ящиков развозятся по всей земле на почтовых машинах с пьяными курьерами. Алёшка добежал до первого почтового ящика и сунул драгоценную посылку в щель, сев на неё ещё раз...
Убаюканный сладкими надеждами, он час спустя крепко спал безо всякого мелатонина... Ему снилась Спаская башня. На башне сидит дед, свесив босые ноги, и читает письмо... Около башни ходит Зеля и вертит носом...

https://exler-cult.livejournal.com/1548977.html