Повадилась к нам в сад неизвестная птичка. Репертуар однообразный, но выразительный. Заводит она где-то с пяти утра Non, je ne regrette rien, и выступает до десяти. В десять у нее, видимо, завтрак. Чтоб ей подавиться.
А у нас нет. Выкатив красные от бессонницы глаза, крадемся мы с маменькой и папенькой по саду. От каждого шороха вздрагиваем, многозначительно смотрим друг на друга и показываем пальцами направление движения и количество спецназовцев, отправленных командиром группы на захват. В ходе розыскных мероприятий были спугнуты: кошек – три штуки, соседок – одна, трясогузок – без счёта.
Птичка, однако, поет.
В маленькой незаметной пичужке помещается огромный голосина. Это обидно. Лучше бы это была птичка-паваротти, заметная с любого места галерки. Эта же стеснительная тварь боится внимания и ныкается за театральным занавесом.
Первый раз мы с такой надеждой призываем холода. Наступят в одно прекрасное утро заморозки, подует северный ветер, птичка простудится на сквозняке и вместо нон рьё до рьён вылетит из ее охрипшего горла гнусный вопль. Пойдет тогда птичка и повесится.
А мы устроим праздник на четыре дня. Без песен.

https://eilin-o-connor.livejournal.com/162416.html