Эта история уже семейное достояние, и я подозреваю, что над ней мог бы плакать психотерапевт.
Вы потерпите, товарищи. Люди иногда тупеют от работы, а иногда долго плачут и становятся злыми.
В общем, мы выращивали кабачки. Всегда, сколько себя помню.
За тридцать с хреном лет я успела полюбить тушёные кабачки и возненавидеть кабачки в кляре.
Кабачок должен быть большой. Это только у меня, позора семьи, буржуйская любовь к сезонным зелёненьким. А так хороший, годный кабачок должен весить около пяти килограмм. После переноски кабачков с дачи под шкаф надо стирать с них отпечатки пальцев на всякий случай. Потому что офигенное орудие убийства, если что.
И однажды среди зимы семья осчастливила меня кабачком. Я его героически довезла домой в пакете, меняя руку. Сломала ножик, пытаясь очистить его. Погнула ещё один ножик. Решила, что ножики жальче.
Заехала в гости, а меня спрашивают: ну, как там кабачок? Вкусный был?
Это ещё надо видеть моих маму и бабушку. Маме за пятьдесят. Бабушке за восемьдесят. Именно эти два достойных и мудрых лица обыватель представляет себе, когда слышит слово «интеллигенция». И да, духовное предпочитают материальному, поэтому очень хрупкие женщины.
Я сокрушённо признаюсь: не знаю. Ваш кабачок, он как бы этого… того… короче, почистить его, похоже, можно только топором.
И тут бабушка возмущённо спрашивает: а у тебя что, топора нет?

Грёбаные, в общем, санкции.
Купила тыкву, которая по-ненашенски butternut squash, а по-нашенски, натурально, баттернатище. В том году они были прикольненькие, маленькие, а в этом — наверное, по причине импортозамещения — выращены с размахом. Всё, всё разбилось о быт. Я могла бы сесть писать великий роман, а вместо этого целый час отковыривала с тыквы кусочки скорлупы, смутно ощущая, что из этой херни щас вылупится динозавр.
Впрочем, мой опыт говорит, что жизнь удалась, если ты первый хозяин собственной одежды и если в твои планы на ночь не входит кража капусты на совхозном поле.

http://users.livejournal.com/-raido/477677.html