Можно ничего не объяснять. И в дневнике больше никто ничего н скажет. Вечная странница с нулем комментариев. Они просто здесь ни к чему. Стеклом режу себе душу. Смеясь и радуясь жизни, пытаюсь найти ответы на свои вопросы где-то в небе. Которому мы все вообще не нужны. Зачем? А солнце мне улыбается, лишь оно понимает, что сейчас у девочки, которой не испольнилось еще 14 лет. Что за чертов переходный возраст. Когда я к нему адаптируюсь. Ответов вы мне дать не сможете. Можете отписаться от этого дневника. Ничего интересного обо мне и моей жизни вы здесь больше не сумеете увидеть.
(на время разрешены комментарии)
И в другой комнате лампа в 30 вольт. Говорит, что я полная дура. Теперь уже все равно. Из рук падает кружка кофе, разбиваясь на тысячи маленький, режущих мои пальцы осколков. Все было слишком быссмысленно с самого начала. Хлопок. И тишина. Лишь вдрогнули на крыше счастливые голуби. Сколько бы я отдала за такую участь. Хотя впрочем вы абсолютно правы, мне нечего дать взамен крыльев. Все что есть мое, это пара сочинений на вольную тему, несколько черно-белых фотографий и цветные карандаши. Есть еще немного гордости. Которую подавляет чувство зависимости от него. ski... Можно он ничего не будет мне отвечать. Ведь он лишь придуманный мной идеал.