С пронзительным беззвучным звоном лопнул радужным мыльным пузырем вчерашний прошедший день, убежав, как песок сквозь пальцы, туда же, куда и десятки, и сотни других, похожих на него, как две капли воды.
Свинцовое небо по дороге домой. Странно, что я так и не задела его головой. Низкое оно, тяжелое. Придавит - не вылезешь.
Сумерки подкрадываются, окружают - утренние, вечерние - мягко-мягко, неслышно. Разбиваются темными кляксами, брызгами и сливаются обратно, как ртуть. Чтобы потом напрыгнуть со спины - и все...
Это - уже поздно, а это - уже не... А этого не было и не будет, потому что... Да просто ПОТОМУ и баста! Бесконечность сменяющихся картинок, отражающих, как ни крути, одно и то же, только в разных ипостасях.
Пульт от телека - тоже сменяющиеся картинки телеканалов. И везде тоже все одинаковое... Клоны. Марширующие клоны с пустыми глазами. Редко-редко выхватит взгляд что-то особенное, запоминающееся, только оно быстро исчезает, затянутое в водоворот серого и пошлого.
Запомнилась мелькнувшая фраза: "Невелик подвиг - сломать женщину"... И снова тусклый серый поток. Сель.
Листья. Уже разноцветные. Скоро они все умрут.
А я...
Взлететь бы... Опять? Сколько уже падала? Все мало? - Мало! Падения не учат. К этому либо привыкаешь, либо... Либо не привыкаешь.
Ночь. Мыш, грызущий клетку. Все мы грызем клетку. Только кто-то перестает, а кто-то нет.
Женщина, живущая в рабстве, может родить и воспитать только раба. Либо того, кто порвет цепи, променяв их на золотую клетку. Либо погибнет. Один хрен?
Вопросы-вопросы-вопросы...
Ответов нет. и не будет.