На белом свете счастья нет,
есть только сны о чём-то дальнем,
воспоминания о давнем,
когда в домах погасят свет.
Предпочитая путь простой,
несёмся мы порочным кругом,
гоняясь, тупо, друг за другом,
и называем жизнь игрой.

На белом свете нет дорог,
есть лишь заросшие тропинки,
на них танцуют под волынки
пролог и краткий эпилог.
И верим - несколько минут
и будет лучше, очень скоро,
и мы плетёмся вдоль забора
и ждём, когда нам отопрут.

А за забором тишина,
хозяин дом давно оставил
и без него в игре нет правил,
и есть лишь странная вина
за неудачу миражей,
за незаконченность попыток,
ненужность слов, пустых улыбок
за бесполезность долгих дней.

Нет в этом мире никого,
и я один в холодном поле,
дальнейший путь - дорога к воле,
за исключеньем одного,
того, где Бог всё сам решил,
меня лишив последних сил,
среди безумной пустоты
нет никого.... Один...