Искусство. Прекрасное искусство.
Я так близка тебе.
Почти сестра.
Хотя, возможно, даже ближе.
Тобою я полна.
И ты порой проистекаешь чрез меня.
Но наша связь
Лишь нам видна.
Не знаю я. не знаю.
Не хватит красок мира,
чтобы излить пейзаж души.
И руки лишь слабостью полны,
даже, когда беру чернила,
чтобы излить хоть часть...
Хотя бы часть...
Тех мыслей и идей.
Тех глубокомысленных позывов.
А рисовать?
Что рисовать?
Цветочки, бабочки? Супергероев?
Не знаю, как изобразить
Ту бесконечность хаоса
картины,
Где люди станут чуточку добрей.
Прекрасней станут изнутри.
Уйдет то зло, уродство мира.
И разгадаем тайну черных дыр.
Изобретем мы мясо без убийств.
Но как? Изобразить?
В одной картине.
Все то, что так меня съедает.
Чего не перечесть.
Так и останусь на отшибе мира.
Сидеть и восхищаться солнцем.
В своём мирке.
Прекрасном, но слегка фальшивом.

И знать. Что вот оно.
Искусство.
Прямо здесь. в груди.
Но так никто его и не увидит.