«Я хочу быть похожей на тебя» - слова из другой жизни, из другого рассказа. И всё это неправда, и всё это убого. Небо затянуто тучами, и нет страха, лишь точечный анализ по венам, разучилась спонтанности, лишь чёткие выводы. И пусть все эти записи исчезнут, они уже не обо мне, они уж слишком обо мне.

И с давних пор живу по принципу отражения. Подхожу к зеркалу и вижу себя настоящую, только там… за пределами зазеркалья. Я лишь отражение в отблесках чужой воды, чужого зеркала. И чтобы я не делала, итог будет заслуженный не мной. Но, похоже, там я – идеальней, чем здесь, потому что даже если я падаю, я продолжаю получать всё. Спасибо мне настоящей, продолжай работать и дальше, а я здесь слишком устала, чтобы улыбаться своему вымышленному миру. Но обещаю, подходя к зеркалу, буду делать, что должна, чего ты заслуживаешь…

Меня не нужно спасать, я спасу себя сама, чуть позже… может быть, когда придёт…

Темно. Сыро. Пусто. Ни звука. Лишь прерывистое дыхание из-за угла… ах да, это же твоё. Вдохи, наполненные ужасом, выдохи, наполненные болью. Пытаешься разглядеть что-то в темноте, увидеть помощь, светящегося тепла в чьей-то близкой душе, а в ответ лишь дыхание… твоё собственное. Делаешь осторожный шаг в темноту, размахивая руками, надеясь, не упасть, не удариться, не встретить кого-то чужого. Никого, всё нормально. Остановился. Сделал глубокий вдох, затаил дыхание. Пытаешься что-нибудь услышать, почувствовать, вспомнить. Нет, ничего, темнота. Как описать эту темноту, что окружает тебя? Это точно не похоже на ночь или на сумерки, потому что тогда ты бы знал, что через несколько часов, всё закончится. Это также не похоже на комнату, в которой внезапно потушили освещение, в таком случае ты бы помнил яркость света, бившего из-под потолка пару мгновений назад. Тогда что же это? Где ты оказался? Туман? Такой плотный, что не видно выхода? Но тогда ты бы видел серые сгустки непогоды, тогда бы знал, что там вдалеке мерцает маяк, у которого тебя ждёт подмога. Но сейчас, в этой беспроглядной темноте, нет ничего, ни надежды, ни света, ни мечты, ни цели… лишь дыхание. Делаешь еще один шаг, теряешь равновесие. Взмах руками, и ты лежишь на полу. Осторожно пытаешься подняться, сначала встаёшь на колени, затем аккуратно поднимаешься на ноги и делаешь ещё один осторожный шажок в сторону неизвестности. Вдруг… что-то мешает, что-то внутри тебя самого мешает тебе идти дальше, сердце колотится о внутренние стенки органов, предупреждая о чём-то, мешая сделать что-то. К звуку дыхания, к которому ты уже успел привыкнуть, добавляется сумасшедший ритм твоего израненного сердца. Снова останавливаешься, вслушиваешься в эту странную мелодию жизни, означающую, что ты ещё по эту сторону ада, что тебе ещё предстоит долгая дорога в никуда с множеством падений, и ударов, с множеством открытий и признаний. Но ты обязан идти, идти, спотыкаясь о пронзающую темноту, падать на колени от боли и разрушившихся надежд, но снова идти… ползти этой дорогой, по этой темноте в которой заключается твоя жизнь.
Ты пришёл в этот мир из темноты, ты уйдёшь из него, погрязнув в ошметках ужасающей темноты. Белые полосы – это временно, как насмешка, чтобы ослепить, чтобы при каждом падении, было больнее вспоминать о прошлом взлёте. Чтобы, шаря руками в поисках опоры тебе было страшно, снова наткнутся на счастье, потому что счастье не долговечно, оно проходит, остаётся лишь темнота. Темнота, которая дарит свободу в падениях; темнота, которая дарит свободу мыслям, которая дарит царствование твоим монстрам внутри тебя. Ты здесь, с нами и без нас. Ты чувствуешь любовь и ненависть. Горе и печаль. Наслаждение на грани боли. Нет ничего точного, нет ничего реального, лишь вымыслы мечтателей, которые уже давно сошли с ума, сошли с дистанции, и только их глупая вера продолжает жить… Забудь, нет ничего более настоящего, чем темнота. Темнота внутри каждого из нас. Нет ничего совершеннее, чем мелодия жизни у тебя в ушах, когда, падая, ты понимаешь, что можешь сделать ещё один шаг, что всё ещё слышишь прерывистое дыхание и стук сердца в ушах…