Отрывочные мысли на бумаге. И, кажется, что всё ещё запятая, но уже стоит восклицательный знак. И руки, будто не знают, а мыслей и вовсе нет. Но читая, ты видишь себя, как говорится всё автопортрет…

 И жизни не знаю, но всё же пишу.

 В моём сердце живут и стонут люди, они хотят выйти и жить, как и все. Но я сковала их в цепи, им мало места в мире моём. И порой в темноте я слышу их стоны, кричат они мне о желанье своём… Но я вырываю мелодию из мыслей, и бегу на свет, закрывая сердце - им дорогу сюда. И лишь полусонное прости, и обещанье постараться…

 Но теперь уже думаю, что на кладбище лишь младенцы, не родившиеся дети… И в этом вина лишь моя… Снова… Ну, что же…

 И всё больше убеждаюсь, что рано ещё… Не могу расстаться с частичкой меня. Их судьбы заполняют мне душу, их жизни заменяют мою. И когда я вырываю с терзаниями буквы, во мне остаются лишь дыры… дыры которые я пока ничем не могу закрыть. И страшно, что я не научусь отдавать, и страшно, что я не научусь прощаться… Пока они часть меня, пока меня ещё нет…