Все меняется. Жизнь движется, иногда вяло, ползком, подолгу задерживаясь в углах и протаскивая неуклюжее тело в узкие повороты, - пробка в бутылке. Чаще же летит, как маленький самолетик где-то в прозрачной глубине неба.
Вот и с новой работой так же - то замирает, и кажется, что никуда не денешься из вязкости полусонного движения дела. Слово "ремонт" такое же тягучее, как и само дело. Как засахарившееся варенья. И сидишь в нем, как прилипшая муха, дерг, дерг - безрезультатно.
А потом - раз! Пара писем, пара звонков, и все начинает крутиться, как волчок. Забываешь пить кофе и курить. Маленькое сомнение "вдруг не...", но мухи в варенье уже нет - только сладкие красные брызги вдоль траектории ее полета.