- Как же это хорошо, - думала она, идя домой. Тело ныло от усталости и это заглушало ноющее сердце… Которое тоже, наверное, устало… Заходящее солнце уже не слепило глаза и можно было смотреть прямо на него. Такое красивое, дарящее едва ощутимое тепло среди обрывков холодного воздуха, хлестающих по лицу, будто желающих наказать.
Это были минуты принадлежащие лишь ей. Минуты для того, чтобы подумать и ответить себе на вопросы, пусть даже и неверно, но незнание угнетает больше, чем хотя бы скудное объяснение.
- Конвенциальная истина, - вспомнилось ей. Хотя какая тут истина… Всего лишь субъективное отражение субъективной же реальности, и это определение явно не подходило к понятию «правды».

Да, пусть именно в эти минуты она и могла признаться себе, что «немного грустно» не от того, что что-то в жизни не так. Именно. Все прекрасно! Но эта была лишь ее жизнь. Не разделенная ни с кем, лишь ее жизнь. Одиночество. Считается, что нормальному человеку не скучно с собой. Это и не было скукой. Просто так хотелось поделиться с кем-то тем, что было самым дорогим… Своим сердцем. Мыслями, чувствами, переживаниями.

Детские мечты о чистой и вечной любви обычно разбиваются. Как ни странно, она верила в нее. Верила после того, как поняла, что бывает так, что люди разделяют платонические и телесные чувства. «Как мне жить – сердце болит и рвется, как мне быть, я полюбил двоих». Нет, любить одновременно не возможно. Но можно ли быть влюбленным и страстно желать ещё кого-то? Такие странные мысли сегодня навевал обрывистый ветер…