Месяц уходит в страну прошлого, а я уже устала...

Нервная дрожь в руках - нужно что-нибудь делать, даже просто колупать парту, только чтобы НИКТО не заметил, что я боюсь, что мне неприятно слышать это всё...
"Мне очень понравилось как написано, но..." - опять это чёртово "но" ! Я устала... я слышу ложь, я её вижу, но ничего с ней не могу сделать.
Это всего лишь слова? нет, это не просто слова!
Смотрю в парту, пытаясь справится с тем потоком чувств, что неожиданно появились из недр души (всё равно скоро туда же отправятся, так зачем подчинятся!)...
Как хотелось закрыть уши! Не слышать, не слышать, не слышать... Чужое мнение? ЗАЧЕМ ОНО МНЕ? Не хочу слышать... Неприятно - логично, так и должно быть.

Устала - спорить о себе же. Очень устала, больше не хочу ничего доказывать, да и не могу - пришло осознание, что доказывать нечего - не было ничего и не будет.
Красота? Я давно уже не ублажаю себя надеждами, возлагаемыми на внешность - знаю, не красива. Ну и что с того? Не одна такая - выживу!
Некрасивая. Знаю, знаю с самого детства - говорили, не удивите больше этим. Не удивите, не обидите, не оскорбите - у меня больше нет на это боли, нет слёз - это глупо страдать из-за того, что не в силах исправить. Я такая, какая есть - всё остальное - блеф...

"Мне наплевать. Мне не больно" - чем больше раз скажешь, тем быстрее поверишь!

Глава 9.

Я вновь бегу… Но на этот раз я бегу не «от», а зачем-то «к»… Бежать глупо, я успеваю и без лишнего напряжения в мышцах и запыхавшегося вида, но моё сознание решило, что я должна прийти первой. Неуверенность в себе? Думаю, что нет… на это тоже нужно тратить лишние силы, легче – не думать о себе. Не думать. Не думать.
Очередной конец. На этот раз – пути… У каждого свой путь? Кто это сказал? Наверное, кто-то очень умный, или просто человек, который умеет складывать слова в красивые фразы, однако конец пути у всех один и отправная точка тоже, дело лишь в том, на чьи следы ты наступаешь, как ребёнок, идя по следу папиных ботинок большого размера.
Я играю, я – дитя. У меня не «свой» путь, у меня – просто путь, у которого есть конец и есть начало… Но начало я забыла, все забывают – а конца я не боюсь. Зачем боятся? Опять глупая трата сил.
Ветер перебегает от одного дерева к другому, будто играя с кем-то в прятки. Он кружится в прозрачном, невидимом танце, окуная наши тела в свои воздушные потоки…
Сотни яблочных трупов разбросаны по асфальту… их маленькие мёртвые тельца прижимаются друг к другу, будто пытаясь согреться на последнем издыхании. А все проходят мимо – не замечают, наступают, выдавливая оставшуюся жизненную силу зеленоватого цвета. А зачем? Просто всем наплевать… Я обхожу их. Смотрю под ноги, чтобы ненароком не задеть: мои движения смешны и нелепы, я будто хромая балерина, выделывающая забытые телом па. Шаг – влево, шаг — вправо, новое и новое па, шатающейся походкой по разбитому асфальту, полному трещин и разноцветных камушков по бокам…
- Раз, два, три…
Мёртвые тельца тихо лежат на дороге, не издавая ни звука, то ли боясь меня спугнуть, то ли из чувства жалости ко мне…
- Что ты делаешь? – голос был спокойный, почти тихий, но такой приятный…
- Считаю мёртвые яблоки, - ответила я.