Боже, да не нужно мне всего этого, не нужно. Не нужно всего того, вот что вы мне предлагаете верить, - в тургеневское моментное счастье, в истинную любовь, в бархатные голоса и опять же любовь, которая победит всё.
Я-то знаю, как оно там на деле обычно выходит. А вы - глупые, не знаете.
Да потому что, холера его, не бывает счастья, которое вот в один момент - и всё. Вернее, бывает. У амёб и мажоров, для которых счастье - в новой красивой тряпке или какой электронной hi-fi шняге. А у людей - у них не бывает. У людей, которые по жизни счастье своё ищут, у них так не бывает и быть никогда не может.
У вас же как - вам бы всё побольше лиричности да оптимистичности. Потому что пишете вы и учите вы таких, какими вы сами не являетесь вовсе. А если вы такими и являлись бы где-то в ваших заоблачных мечтах, то сидели бы дома сейчас да чай пили, а не батрачили за мизерную зарплату там, где вы батрачите.
Я отклонилась от темы. Так вот. Нельзя просто найти своё счастье - раз, два и всё, и вот оно уж перед тобой, и ты видишь его, и даже можешь потрогать.
Я никогда не была по-настоящему счастлива так, как вы это имеете в виду. Потому что имела я в виду все ваши принцыпы, совершенно непрактичные. Потому что тому, кому действительно счастье нужно не просто искать, а работать на это счастье, тем всё равно, что вы говорите. А вы лжёте. Лжёте так, как лучше бы вам никогда не лгать. Лжёте своей приторной мифологией, от которой во рту патока застывает, склеивая гадко зубы. Лжёте в сердце, лжёте в душу. Лжёте детям. Мажорным, отупевшим от количества этого дерьма, которое они сами на себя льют, ужасным детям. Но - детям.
А ведь знаете, если ближе про детей - то те дети, та сволота, что шастает по метро и помойкам, куда человечнее вас. Они-то живы.
Жаль, что я сейчас не про детей. Потому что когда ты ребёнок, ты и действительно в счастье такое можешь поверить и съесть его с потрохами, проглотить не жуя. А теперь, когда ты уже понял, что счастье - это не когда тебя понимают, и не когда ты впервые поцеловался, и не тогда, когда тебе родители на НГ подарили новый мобильник. А тогда ты счастлив, когда, далеко заполночь, приходишь домой, качаясь от усталости, материшь кошку, что рванулась под ноги, насыпаешь ей Вискаса, скидываешь ботинки и брюки и падаешь на диван. А потом, когда ещё не рассвело, встаёшь с жутким ощущением боли во всём теле, плетёшься в душ, а потом - на ненавистную работу. И когда ты приходишь на эту работу, ты счастлив. От того, что делаешь всё, всё, всё, что ты можешь сделать, от того, что ты физически больше не можешь, но делаешь, изо дня в день повышая планку этого героина. И когда все вены и колени исколоты, все десны протёрты и лёгкие прокурены, ты счастлив. От того, что сделал всё, что мог. И вот именно-то это счастье будет настоящим - счастье с лёгкой примесью вины за то, что не успел сделать ещё больше, за то, что в этот день устал меньше, чем в прошлый, хотя куда уж можно устать больше.
Так что врёте вы всё, Иван Тургенев. Счастье - оно у каждого своё, это вы верно говорите, жаль только, что правда в ваших словах только это, остальное - ложь. Вы утверждаете, будто счастье в том, чтобы не искать его и не думать о будущем. А не бывает так. Бывает так, что умираешь в один день от предельного напряжения, от того, что ты это счастье всю жизнь искал, но не нашёл, и умираешь ведь не так, как вы сказали - с чувством выполненного долга, а умираешь так, что чувствуешь себя подлецом от того, что ничего не сделал из того, что хотел, но просто не смог. Умираешь с глубоким чувством вины, кляня себя последним словом. И так умереть - вот, что счастье. Так что, товарищ Тургенев, вы мне лжёте. А ложь хороша только там, где правдой никогда не пахло.