Неровными штрихами по закату, Рисует дождь унылую картину. Сюжет выходит мокрый и невнятный, Напоминает чем-то паутину, Художник из дождя — совсем неважный, От луж — на всём холсте сплошные ляпы. И мир какой-то всюду серо-влажный, В нём заплутали летние этапы. Дождь — то охватит всё своим напором, Шаля, шагает мощным ураганом. То медленно — измученным танцором, Бредёт, и будто не был хулиганом. В процессе этих творческих стараний, Дождь напрочь смазал яркий колер лета. И выплеснул на свет тоску скитаний, Во всём — с оттенками стального цвета. Чудит дождь на земле вторые сутки, Вначале даже всем грозился громом. Затем притих и перешёл на шутки, В своём обычном стиле всем знакомом, Закат погас под шелест равномерный, И холст дождя покрылся чёрным лаком. А сон, царицы тьмы помощник верный, Окутал всю округу мокрым мраком. Неровными штрихами — как попало, Размазывает дождь картину ночи. Вздыхает ветром в темноте устало, Не думая кончаться — между прочим. Николай Гольбрайх