Скифы?
Себя сомненьем изнуряя,
Сижу, Шнуровского читая.
О том, как Серафим Саровский
Представлен нам а-ля Шнуровский.
Стихи бурлят, как в котелке,
В “Дуэли” – где-то в уголке.
Какая бездна, глубина,
Все мысли выпиты – до дна!
До всех достанет скок стиха:
До Мухина и до греха.
Смотрю, читая, где поэт?
Шнуровский – есть, поэта …Нет!
Не подумайте плохого,
Я в восхищеньи, право слово!
У нас в России все – поэты
И даже более, чем где-то.
И чтоб стихи перебелить,
Не знаем даже, что и пить.
Что, скифы – мы? Кося очами,
Все смотрим: не Москва ль за нами?
И умираем под Москвой
Под “скифский” топот удалой,
Под ропот: кто тебя обидел,
Моляся, чтобы Бог увидел.
Но Он-то твердо помнит Сам,
Как помогал большевикам,
Кто без сомненья, в изнуреньи
Растили скифов поколенья.
И не было для них преград,
Вперед неслись, а не назад.
Коней небесных вознуздав,
Неслися к Богу, что их ждал.
Но вот у самого порога
Бес поломал дорогу к Богу,
Преграду новую воздвиг,
Коням показывая фиг.
Кто нынче Бес? Кто cтыд и срам?
Эй, Патриот, скажи ка нам.