Мысли еле плетутся, не летают и не парят более, как ранее. Без воздушных замков, без надежды, без веры. Даже без реализма.
Невыносимо, но терпимо, как и положено, что-то внутри меня скреблось наружу. Оно хотело бы, что бы я имел это ввиду.. Я проиграл. Оно хочет, что бы я никогда этого не забывал, что бы был всегда тем, кто проиграл. Я сдаюсь сам, даже диктуя своим рукам этот текст я сдаюсь, меня сломали, меня переделали, я не идеалист, но и за будущее своё биться перестал. Я сам молчу.
Смятение поглощает мою душу с каждым днем всё больше, оставляя следы недовольства собой. Делает каждые следующие будни всё тяжелее эмоционально.. убивая всякое желание исправляться или заниматься самоконтролем. Оно давит, как зонт закрыло прекрасное чистое небо от меня черной пеленой искусственного мрака. Искренность поступков отступила на задний план, под черствостью и тупостью, под старостью, под теми самыми песочными людьми. Продавливало мягко, долго, но эффективно, тонкий и точный инструмент со многовековой историей. И нет больше слова, дела и только мысли остались, да и те спутаны. Контроль утерян, солнце скрыто, плесень на камнях развалин незыблемых врат. Философия почти мертва и только для "кухни". Вот цель, вот успех, вот и смысл всей системы. "Я" нет.
Руки опускаются, телефон звонит, но я его не беру. Какой же я слабый.