Вся коллекция Henri Pierre Picou - здесь

На небе светлом, словно сон,
Летит проказник Купидон.
В любви он мастер, он игрок,
Ему забавой стрел поток.

Но его стрелы держат яд:
Любви и слез – всего подряд!
А люди ждут его... Ну что ж,
На счастья вестника похож

Сей божий ангел (иль бесенок)...
Еще чуть вышел из пеленок,
Уже играет в чувства он,
Мой милый, добрый Купидон...

Анри Пьер Пику/Henri Pierre Picou

(French, 1824-1895)

Аукционное в коллекцию

От мира грустный прячу взгляд:
Кругом так холодно и хмуро..
Скажите в чём я виноват?
За что уколы мне Амура?

Своей серебряной стрелой
Разит он влево и направо,
Не скрыться летом , ни зимой,
От сладостной его расправы..

..В себе ношу слова любви,-
И в тайне было это чувство,
Но разболтали соловьи
И говорит о нём искусство.

Судьбы чтоб вынести укор,-
Я дал себе обет молчанья,
И каждый ваш случайный взор
Дарил мне радость и терзание.

Пусть будет так: всему предел
Положен в этом мире;
Меня слегка лишь ты задел,
Амур, стреляющий как в тире.


С опасным чувством справлюсь я;
Зачем бессонницы, тревоги..
И разминувшись; не любя,
Пойдём своей дорогой.
(nezabudka)