Она сидела на окне и писала. В своем дневнике. Строчки о том, что все еще любит.Через год, но любит. "Это так нелегко, -думала она,- так нелегко жить, когда тебя не понимают..." Она резала себе вены. Трижды. Но безуспешно. Ее находили. Всю в крови и слезах. Она уже прощалась с миром. И она выживала. На зло и на радость всем, кто ее знал. Смерть. Она знала, что ее это не спасет, но понимала - там будет лучше. Подсознанием, но все-таки понимала. Она надеялась на его любовь, но он ушел. Ушел, не попрощавшись. И она перестала чувствовать...

Она дописала и вышла покурить на балкон. Лето. Ночь. Тишина. Она опять одна дома. Никто не увидит ее слезы и нервные затяжки. "А сегодня полнолуние..." - прошептала она. Она любила смотреть на луну. Ей казалось, что она ее понимает, что она живая и хочет помочь. Но такого еще не случалось. Может, когда-нибудь... Она перебрала в голове всю свою жизнь, но так и не нашла ответ на вечный вопрос: А ради чего жить? Никакго ответа, кроме него... Он - для нее все. Но его нет рядом. "Как он мог? Он же говорил, что любит!" Но слова ничего не значат. Уже ничего. С тех пор, как он ушел. "Наверно, я сама виновата. Все дело во мне."
А можно ли все вернуть?

Спустя года, она так и не найдет ответ на это вопрос. Она не стала пытаться. Она умерла. Четвертый раз вышел удачным.

Он хотел быть с ней. Но его что-то останавливало. Он не понимал, что это было. Но когда узнал, что ее больше нет, он не захотел жить. Он был уверен, что сам ее убил.
И был прав.
Отчасти