и вообще днев хороший:
http://chingizid.livejournal.com/

"... говорили о поэзии и прозе - не как о жанрах, но как о принципиально разных подходах к работе над текстом.

Мне кажется, что поэт подобен шаману, который сдуру бьет в бубен и идет в Нижний Мир.
- Вау! - говорит поэт. - Нифигассе, я в Нижнем Мире!
- Вау! - говорят хором обитатели Нижнего Мира. - Это кто такой красивый к нам пришел?
- Эй вы там! - Верхний Мир стучит им в потолок. - Чего расшумелись?
Просыпайся! - говорят ему обитатели Нижнего Мира. - Тут такие дела творятся!
И Верхний Мир просыпается, и от этого случаются всякие удивительные вещи, о которых виновник (шаман, то есть, поэт), вполне возможно, не узнает никогда. А может и узнает. Всяко бывает.

Прозаик же подобен знахарю, у которого в доме трое больных, и только что приволокли четвертого. Он собирает травы и варит зелья. Кому-то что-то отрезает, кому-то, напротив, пришивает. Потом тоже берет бубен и идет в Нижний Мир, у него там дела. Ему нужно поймать там болезни своих пациентов, построить их по росту и призвать к порядку. Возможно даже выпороть.
- А, - говорят ему обитатели Нижнего Мира, - это опять ты. Как дела?
- Да так как-то потихоньку, - отмахивается знахарь. - А где тут у вас болезнь гражданина N прячется?
- Как будто сам не знаешь. Где обычно.
И обитатели Нижнего Мира расходятся по своим делам.
Знахарь, тем временем, делает свое дело и возвращается домой, в Верхний Мир. Там у него кипит котел с лекарством, и принесли пятого больного. Второй больной, меж тем, все-таки помер, зато первый, третий и четвертый пошли на поправку. Знахарь мрачно глядит на пятого больного, с хрустом зевает, берет бубен и снова идет в Нижний Мир. А как еще.
Потом, когда он вернется, у его порога будет рыдать семья покойного, зато родственники других пациентов принесут подарки и будут говорить всякие приятные вещи. Знахарь подарки берет, а слов почти не слышит. Он наконец сообразил, в чем была ошибка при работе с вторым пациентом. Это хорошо. Может быть удастся ее не повторить. Знахарь хочет спать, но в котле булькает зелье, его надо караулить еще полтора часа. Знахарь берет бубен и бьет им себя по голове, чтобы отгнать сон.

Вот примерно такая разница.

Я очень надеюсь, что мне не придется объяснять, что "поэт" вовсе не обязательно пишет только стихи. И наоборот. Выше это уже, кажется, разъяснялось. А я страшно хочу спать, в точности как знахарь. И зелье сварилось уже вроде. И на голове от бубна живого места нет." (c) chingizid