Воскресное утро. Жена, кусая меня за плечо, рычит и спрашивает:
- Страшно?
- Ни капли, давай съешь.
- Ээээ... ты чего?
- Ну как же, если ты меня съешь - я стану какашкой. И тогда мой экзистенциальный кризис наконец-то разрешится: форма совпадет с содержанием.
Жена ловит груз и впадает в прострацию.