Век человека короткий... хотя мы ошибочно и представляем себе, что он должно быть длиться года и десятилетия, но ведь на самом деле все мы рабы секунды.
Вся наша жизнь протекает в этот краткий миг и счастливы те, кто из рабов становятся их повелителями, те, кто способны просто жить, предаваясь мгновению без остатка, без оглядки и попыток заглянуть в грядущее. Я до сих пор не могу определиться, кто же я. Мое время обезумело, оно то тянется каучуком, то сокращается подобно пружине, готовой выстрелить в любой момент. Это так странно обнимать тебя, такую теплую и легкую, слышать твое дыхание и голос, ощущать так близко запах хвои, что источают твои волосы и в то же время смотреть на старые монументы захоронений поэтов и писателей, видных государственных деятелей, для которых жизнь уже отблистала ярким солнечным лучом, который и сейчас буравит мне спину. Мне хорошо и я люблю, мне хочется верить, что и меня любят, но эти плиты, эти часы на храме позади, на которых так стремительно движется стрелка, отмеряющие время, отведенное нам на свидание, не дают мне покоя. Они торопят меня жить и чувствовать, но вместе с тем легкий ветер доносит до меня шепот, скрывающий давно известную истину: смертный... все проходит и это тоже когда-нибудь пройдет.
Задумавшись, я говорю вслух "Да..." Ты спрашиваешь: "Ты о чем?.." Но мне не хочется говорить тебе о том, с чем я соглашаюсь и я несу какой-то бред, о том, что чужая душа - потемки и лучше не искать ответы в ней. Ты прерываешь эту ложь во спасение поцелуем и снова все в мире преображается, все хорошо.. но внутри зреет боль грядущей разлуки, мне холодно и я крепче прижимаюсь к тебе.
