Двигаясь сегодня по утру, после завтрака, в направлении, да простят меня дамы, сортира, цепанул я по дороге томик известного писателя Михаила Веллера, а именно "Легенды Невского проспекта". С удовольствием перечел, местами поржал и, уже покинув оплот культуры, внезапно озадачился массой глобальных вопросов о литературе, литераторах, так называемых шестидесятниках, и даже, да простят меня Кенни и Картман, об общем непостоянстве жизни вообще, без оглядки на всякую хуйню. Человек я серый, культурно малообразованный, и вообще склонный к быдлячеству. Умные книжки практически не читаю, а если читаю, то только те, в которых бывает смешно, потому что когда всю дорогу серьезно, то я сразу спать начинаю. Метаболизм такой, совсем организм не переносит, когда всю дорогу серьезно. В общем, приход таких мыслей явился для меня нехуевым сюрпризом, чем с вами и делюсь.

Начнем с Веллера. Прекрасный был писатель, ебенть. "Легенды Невского проспекта", "Ножик Срережи Довлатова", великолепный гимн всемогуществу человека "Записки майора Звягина". Реально охуительная книга. А вот после написания мегатруда "Все о жизни" внезапно явился народу, и тараща глаза и заикаясь, боромочет невнятную муть на различных каналах отечественного ТВ. Полное несоответсвие воображаемого автора и его зрительного образа.

Дальше, Кабаков. Гражданин написал предсказание "Невозвращенец", прекрасные книги "Сочинитель", "Подход Кристаповича". А теперь мало того, что интернет ему мешает, так и пишет об этом так, что понять нихера невозможно. Как будто жует чего-то человек.

Аксенов. "Затоваренная бочкотара". "Остров Крым", вообще гениально. Помню каждого номера, не дай бог соврать, "Юности" с очередной главой ждал, как открытия винного отдела. А-ху-и-тель-но. Теперь вот собрался прочесть "Редкие земли", а предчувствия уже нехорошие. Опять же комрады с мест докладывают, что непонятно об чем. Но пока не прочел, плохого слова не скажу.

Теперь, внимание, вопрос. Где все это, граждане? Где бьющая через край язвительность и злость? Где подъебка и подстрочная ирония, в первую очередь к себе? Где сила и энергия в каждом слове? Как эти великие люди превратились в невнятных жвачных бормочущих хуйню зануд? И неужели такая хуйня обязательно случится со всеми нами, и со мной, любимым, в первую очередь?

Прошу мнений и высказываний. А я пока вискарь пойду пить, к празднегу готовиться.

P.S. Мне лично такая возможная метаморфоза отсюда, из своих 33-х, совсем нихуя не нравится. Лучше уж удавиццо. Тем более, что имею знакомых 60-летних, которые по любви к жизни, здоровой злости и любви к подъебкам нам всем легко фору дадут. Но книжек, правда, не писали. Может в этом дело?