Когда наступит самый черный день,
Я извлеку из старенькой шкатулки
Застывшую причудливую тень,
Забытую прохожим в переулке;

И запах заблудившейся грозы
Среди каштанов, утомленных вальсом;
И взгляд оттенка старой бирюзы;
И умиротворяющие пальцы,

уснувшие на жилке у виска;
И запах кофе по утрам в субботу;
И самый первый замок из песка,
как самый первый результат работы;

И у воды полуразмытый след;
И дерзкий смех упрямого мальчишки,
которого любила в десять лет;
И рваного оранжевого мишку -

он первый, кто делил со мной постель;
И воздух, по-весеннему упругий;
И терпкий аромат - так пахнет степь,
когда на ней лежишь, раскинув руки...

И радугу в пол-неба... И траву...
Всего лишь черный день? - какого черта!
Я запросто его переживу.
А значит, он - еще не самый черный.