Я же теперь редко тут пишу.
Сначала работа, где невозможно заниматься Этим
теперь работа, где я целый день только Этим и занимаюсь, но все по работе, а по себе - никак...

но что-то торкает. выталкивает из круговерти. видели иногда крутится такой водоворотик, а с ним много мелкого мусора. и вдруг - торк! - выныривает нечто большое, например кит  типа огрызка от яблока или деревяшки.

выныривает и торчит. и смотрит. его потом, конечно,  снова закрутит-затянет-унесет... но не сразу. даже если довольно быстро.
меня знаете чем торкнуло? логином и паролем. у меня за эти десять лет давно поменялись логины и пароли. все и везде. но не тут.

тут я по-прежнему Lalabub и пароль - не скажу какой, но все тотже. здесь тырить нечего. поэтому здесь я та же, что и десять лет назад. а снаружи (свидетели подтвердят!) две большие разницы.

ну и все.

Жизнь выше литературы, хотя скучнее стократ.
Все наши фиоритуры не стоят наших затрат.
Умение строить куры, искусство уличных драк —
Все выше литературы. Я правда думаю так.

Покупка вина, картошки, авоська, рубли, безмен
Важнее спящих в обложке банальностей и подмен.
Уменье свободно плавать в пахучей густой возне
Важнее уменья плавить слова на бледном огне.

Жизнь выше любой удачи в познании ремесла,
Поскольку она богаче названия и числа.
Жизнь выше паскудной страсти ее загонять в строку,
Как целое больше части, кипящей в своем соку.

Искусство — род сухофрукта, ужатый вес и объем,
Потребный только тому, кто не видел фрукта живьем.
Страдальцу, увы, не внове забвенья искать в труде,
Но что до бессмертия в слове — бессмертия нет нигде.

И ежели в нашей братье найдется один из ста,
Который пошлет проклятье войне пера и листа,
И выскочит вон из круга в размокнутый мир живой —
Его обниму, как друга, к плечу припав головой.

Скорее туда, товарищ, где сплавлены рай и ад
В огне веселых пожарищ, — а я побреду назад,
Где светит тепло и нежаще убогий настольный свет —
Единственное прибежище для всех, кому жизни нет.

Д.Быков