Серой толпою мимо несутся люди...
Осень устала… села… и нервно курит.
Мы разошлись, кто-то сменил прическу…
Люди меняются, жизнь продолжается… Возраст.
Серый туман носит пальто и джинсы,
Кутает утро в холод и влажный воздух.
Если не ты, то кто мне во сне приснится?
Если не ты, то кто мне подарит розу?

Серой толпою мимо несется время…
Мчится клубочком вся суета и груз…
Если не я, то кто уберет сомненья?
Если не я, то кто разбавляет грусть?
Люди меняются, жизнь разбивает сердце.
Мы разошлись, поругались и больше не в счет…
Если не ты, то значит – я стану стервой.
Если не я, то значит - никто не ждет.

© Inna Омут

Мы сидим, свесив ноги, над парой-другой этажей, над арктическим небом и клином больших облаков. Мы гадаем на северном ветре, и сто чертежей, бизнес-планов и схем погружаются в пыль чердаков. Она вертит в руках сигарету и смотрит вперед:

- А поехали в горы, пока не совсем холода? Отряхнись, на тебе невозможный рутины налёт.

Я киваю, и это ни "нет", ни "наверно", ни "да". Уголок ее губ неизменно топорщится вверх. Она давит на газ, я на тормоз, и стрелка дрожит, и играет волной на манжетах коричневый мех. На шестом обороте за окнами лишь миражи.

- И сдалось тебе это течение. Брось. Уплывай. Кто не пробует - лишь существует. Никак не живет.

И она по карнизу сдвигается на самый край. И мне кажется, мы разной крови и разных пород. Она думает, каждый сентябрь - второй новый год, превосходный рубеж, чтобы выбросить хлам и с нуля начинать свою жизнь. Она искренне верит и ждет, что под шорох листвы ступит точно на бал с корабля.

- И чего тебе эта надежность, солидный пиджак? У тебя же все детство прошло за страницами книг. Отложи каблуки, босиком сделай крохотный шаг...
- Шаг к чему? - я ее прерываю, и гаснет ночник из рассыпанных звезд - не то бисер, не то карамель, запеченная меж облаков и исхоженных крыш.
- Ну и где твои Скарлетт, Ассоль, Лиззи Беннетт и Бель? Ничего не сбылось. Вот реальная жизнь. Ты не спишь.

Она видит во всем тайный знак, ищет смысл и суть. Придает слишком много значенья любой ерунде. Она помнит цвета, помнит запах, и память как ртуть - то дробится на части, то цельна в своей густоте.
- Собирай чемоданы. Сбежим. Ты же хочешь дышать? Ты же хочешь свободы? Отчаянной, дикой весны?
- Замолчи, - я смотрю ей в глаза и шепчу: - пора спать.

Отражение меркнет. Нам снятся единые сны.

© Лёша Самолётова

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".

Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.

Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.

Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.

Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

Автор: Любовь Козырь