На границе сознания все время какие-то тексты, образы. Мелодий почти нет, а вот стихи-есть. Полугениальный строчки, непричесанные, без половины слов.
Всегда есть размер, последние слова в строке (тоесть все зарифмовано) и сами образы. И при нужном настроении получается даже доставать их оттуда на ходу, придумывая серединные слова.
Но при малейшей попытке их записать или хотя бы просто произнести вслух, они пугаются и уходят куда-то совсем глубоко, откуда их уже не достать.

Вообще многие вещи настолько хрупкие, что они разрушаются, если их рассказать кому-то.
А еще многие разрушаются даже от того, что их рассказывают себе. Как только полностью их осознаешь, они уходят. Как психоанализ у Фрейда.

Большинство моих стихов основаны на том, что пару строчек не успели убежать (или успели не до конца), застыли в памяти и оформились в что-то осязаемое. Они как скелет. Может я научусь когда нибудь выцеплять из околосознательного стихи целиком, оформлять их в осязаемое и не разрушать при этом. Они будут прекрасными.