Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У тех ворон, что всю жилетку вымоют, 
а за глаза паскудят и пошлят. 

Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой - как волчий плач, 
у этих сучьих лап твоей депрессии, 
ролей, звонков, любовников и дач.

Я вымолю тебя у этой близости
от сплетен, распальцовок и обид,
мне не нужны цветы твоей невинности,
меня, так вышло, от цветов тошнит.

Я вымолю тебя охрипшим голосом.
На выдохе. Навзрыд. Любой ценой.
У самой неподкупной глупой гордости,
напомнив ей, что тоже не святой. 

Я вымолю тебя. Неправдой. Правдою.
И посмеюсь над этим вороньём. 
Пусть все твердят, что я так низко падаю,
лететь, я слышал, - веселей вдвоём.

Пусть все твердят, что ты не так устроена,
что похоть нос утрёт моей мольбе. 
Я вымолю тебя… чего б ни стоило…
мне это нужно больше, чем тебе… 

© Покровский Павел, 2011