А потом становится всё равно:
все ровнее, ровнее... и совершенно
круглый ноль, и нельзя поделить на ноль-
нет решений.
Как бы ты не считал, но ответ иной
в прикладной математике отношений.
Всё ровнее, ровнее и всё равно...
совершенно...

Сола Монова

Все успеваешь ты: казаться беззаботной
И покупать цветы себе, идя с работы.
Самой себе стирать, себе готовить ужин.
Квартиру убирать с усердием ненужным...

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

я вряд ли когда-то снова заговорю с тобой
руки свяжу, но не дам им набрать твой номер
и опять промолчу, что я без тебя пустой
что имя твоё постоянно щекочет в горле.

извини, но я всё не могу забыть
ты во мне, ты протяжно щемишь под сердцем
я так болен тобой, что мне хочется просто выть
на луну. и скорее дожить
до смерти.

(с)

А однажды ты будешь долго сидеть в кафе
И остынет на против терпкий зеленый чай,
А она не придет, так странно, но все в тебе
Вдруг начнет невозможно дико по ней скучать.

Незваная осень пришла в мою душу,
Сжигая, как листья сухие, рассветы,
Но всё же, я верю, препятствия руша,
И будто сквозь время ищу тебя... Где ты?

Этот сладкий сентябрь окончательно сводит с ума.
У него до нее - световые года ожиданий,
и полсотни стихов, толщиною в романы Дюма,
и короткие встречи звонков телефонных свиданий.

Он меня научил кофе пить с молоком,
А ещё доверять всей душой целиком…
Не стесняться мечтать, не бояться любить…
Он меня научил не пытаться, а жить…

Я доживу до последнего нашего лета.
В начавшейся жизни уже не осталось пользы.

Если нам суждено распроститься – я буду готова.
Что, вполне вероятно – мы оба с тобою безумцы!
Приготовь для меня напоследок обидное слово,
Чтоб не очень хотелось-то мне, уходя обернуться.

Завтра - новое небо. Новые самолеты.
Осень тоже бывает нежной. Осень даже бывает взлетной.
Кто-то мне совсем незнакомый незаметно врастает в кожу.
Он мудрее меня и многих, не смотря на то, что моложе.

Осень тоже бывает пылкой, грациозной, влюбленной, статной,
Не скулящей болью в затылке, не рисованной, не печатной.
Свято место не будет пусто. Пристегнитесь, взлетаем, вроде.
Осень - это любить искусство. Просто так. При любой погоде.

Анна Тукина

Счастье – верить, когда не верится,
И дышать из последних сил,
И так просто, по-детски надеяться,
Что действительно ты любим..

Ты удивишься, но я все та же.
Правда, умею скрывать надежно
россыпь веснушек - под макияжем,
душу - под гладкой кожей.

Август будто в руках моих спичка,
Догорает дымом клубясь.
Помашу ей рукой по привычке,
Затушить весь огонь торопясь.

Подари мне Бог эту женщину ...
И не дай никогда ей опомниться.
Я за каждый вздох, с нею скрещенный,
Заплатил Тебе больше, чем сторицей.

память приходит внезапно, будто в июне гроза,
память садится напротив, курит и щурит глаза,

Стриптиз души… Замысловатый танец
вокруг шеста иллюзий. Как с креста…
Огни во тьме… На ощупь бархат - глянец.
А кто сказал, что будет жизнь проста?

Жизнь слегка замедляет ход,
На раздумье отводит час.
Можно вплавь, но ищу я брод,-
Возраст мудрости учит нас!

Отреклись от любви и живем... Я с другим, он с другою,
В жизни все хорошо, для волнения нету причин,
Только с тех самых пор, он незримо стоит за спиною,
Самый лучший мужчина, тот самый из тысяч мужчин.

Чужой... Иногда я об этом чуть-чуть забываю
Иногда растворяюсь в безумно-кофейных глазах
Не мой... Черт возьми, пусть не мой! Я же знаю
Все неважно, когда твои руки в моих волосах