Об этом - невозможно, трудно, ужасно больно, но надо.

Я никогда так не любила его прежде. Никогда. До отвращения ко всему, что не он. До равнодушия к миру.
Во мне не осталось пустот. Чувствую себя наполненной им от макушки до кончиков пальцев. Его словами, взглядами, улыбками, настроениями, болезнями.
Из прежнего лишь одно - то полуреальное-полуметафорическое желание опуститься у его ног.
Во мне все больше тишины и покоя. Нет во мне прежней суеты. От того, что я знаю, что происходит. От того, что моя жизнь, развернутая к нему, имеет смысл. Тот самый смысл, на поиск которого другие тратят годы.
Я не могу толком этого сказать. Я только чувствую, что то, что сейчас во мне - новое, другое, огромное. И очень земное, настоящее.

Прости меня, родной мой, за бестактность и дурную непосредственность, прости за все, чем я ненароком задела тебя. Ты не представляешь, как мне бесконечно хочется говорить тебе "спасибо" за твое существование во мне.
Ты спросил меня полушутя - полусерьезно: "Ты жена декабриста?". И я ответила: "Пожалуй, нет. Не хватит сил". Но стоит ли скрывать, что это мой идеал? То самое, к чему я каждый день пытаюсь пройти по шажочку. Потому что на этой безумной земле мне удивительно повезло - встретить человека, который стоит того.