Да уж, туго у нас в Интернете с Мариенгофом. Решила съездить в библиотеку и взять сборничек. Кое-что перепечатала (то, что понравилось :))


Стихи 1940 – 1962 годов:

1)

И поднял руки: вот, мишень я,
Твоя мишень, неумный рок.
Мне дырка в сердце – утешенье.
Спускай курок.

2)«К жизни»

В шизофреническом бреду
Какую гнусную беду
В запасе держишь для меня ещё ты?
Я пистолетным выстрелом сведу
С тобою мстительные счёты.

3)

О, друг мой, жизнь моя не та,
Быть человеком очень нелегко.
Мне нравится,
Как ласточки летают,
И синей вечности мне нравится покой.
Но жаль расстаться с шумною душой,
Которая почти что отшумела,
Чтоб получить летающее тело,
Конечно. С птичьей головой.

4) «О себе»

Тут всё размеренно и строго.
«К чертям собачьим!.. Бунт!..»
Ну, побунтуй немного,
Расколоти у жизни чашки.
А кончил, как и все, в смирительной рубашке.

5)

Рождённые из ничего,
Дни сумрачного века моего,
Деритесь, сволочи, как львы:
- Иду на вы.

6)

Ты смотришь в окна, городская птица,
А как живут в других домах:
Смеются?
Плачут?
Ненавидят?
Лгут?
Что лунными ночами снится?
Что от мигрени принимают?
Все верные мужья и жёны изменяют?
А судят по-соседски строго?
Поэтов любят?
А счастливых много?

7)

Цинична зрелость – возраст мой.
И как же ей не быть циничной,
Когда – владычествует деспотично
Слепое тело над душой.

8) «Что?»

Как дьявол, нынче зла.
- Молчишь?
Снег сбрасывают с крыш.
Весна пришла.
- Что? Втюрилась в кого-то кобла?
- Да.

9)

В пути. Ещё в пути. Опять в пути.
Идти, идти, идти. Что значит жить?
Быть может, это значит пережить?
И пережить уметь?
Найти и потерять. И потерять уметь.
С улыбкой о беде рассказывать,
Так, величавей делаются вязы,
Когда сентябрь их одевает в медь.

Из рукописного сборника «Стихи о любви» (1934-1939)

Вот и нашей любви капут.
Не она ли была безмерной?
Я сказал:
- Что ж, так все живут.
Ты сказала:
- Не все, наверно.
Рядом,
Тут,
За стеной,
За окном
Шум весенний
И жизни топот.
Счастье можно, конечно, подштопать,
Только будет ли счастьем оно?

Как же быть-то?
Расстаться что ли?
Ну ударь!
Закричи!
Что-нибудь разбей.
Ты моя до физической боли,
До мозга моих костей.

Будь же проклята поздняя страсть,
На закате смертельная встреча.
Как уйти,
Если ты меня часть,
Без тебя мне дышать нечем.

Ты рука моя,
И нога одна,
И неверной души две трети.
Ты не слушаешь,
Ты холодна,
Нет тебя холодней на свете.

Из рукописного сборника «После этого» (1940-1955)

1)

Ну, вот, дочитываю жизни книгу.
Всего осталось несколько страниц.
Что за толкучка дней, событий, лиц!
А под конец: На, выкуси-ка фигу!

2)

И я умру по всей вероятности.
Чушь! В жизни бывают и покрупней неприятности.

3)

- Эй, человек, это ты звучишь гордо?
И – в морду! В морду! В морду!

4)

Я в городе. А как в лесу.
И вечный страх в себе несу.
- Дружи!
Какой же, к чёрту, смысл и толк?
Я думал – друг. А это волк.
- Люби!
И вот, хриплю средь ночи я:
В моих объятиях змея.

5)

Наплевать мне, что вы красавица.
Дело, друг мой, не только в роже.
В этот век говорят: «Он мне нравится».
А сказать: «Я люблю!» - вы не можете.

Стихи 1917 – 1939 годов

Вы голову несли, как вымпел.
Загадочна,
Как незнакомое, чуть освещенное окно.
А дальше?
Милая, ну кто бы вас не выпил,
Как за обедом легкое вино?