В колонках играет - колонки поглащают ткань отчуждения вообразимой глубины
Настроение сейчас - опракинув чашу разбив её не собирав осколки

смерть старость гроб усталость... бесприциндентные вещи летающий ковёр убийца в стеклее, убпийца за окном он внутри он не убивает он жрёт медлеееенннооо так чтоб не было больно чтобы его не заметить. он прячеться он как и вы он всемогущь в тоже время жалок он стремиться постичь но отвергает всё. он любит но в тоже время ненавидит он кроеться за рваной тканью сквозь которую нельзя укрыться и видит кого то в зеркале чужих страстей черпая из них силу власти в которой он пешка. силы духа гниющей души. пусткает кровь запекаясь внутри вылазя снаружи её становясь ей самой отчуждённый от тела от иллюзий странных идей но будучи обсурдом теряет своё я и он и ты и они.. в итоге оно становиться лишь одним миллиардным минус процентом сущности его что он или оно кто подпустит его на растояния вытянутой руки не касаясь расстаяний... чтобы творить и буть творим быть творим нельзя творить и быть творимым одновременно можно но нельзя так как быт поглащает разум и уносит воду с рек в короткие озёра меньше источника где сумбурность и скованные цепи не являясь скованными стесняют запястья.. ударяя по нервам которые вымерли уже завтра который торт без бесквита притарно кислая ткань осела в глубине красного тунеля.. и с каждым ласковым убийством изнутри просыпаеться грубая жизнь