«… Как будто я читаю в газетах про какие-то заморские края, которые мне никогда не увидеть, а моя реальность - за окном, серый кусочек индустриального города и отблеск лампы, тусклой, как говно». Завтра мне восемнадцать. Возраст так себе. Нельзя не любить, нельзя быть любимой из опасности стать мещанкой. Зрелая красота распускается красным цветком. Я опасна, такое безглазое существо. «Тебе здесь точно понравится, несмотря на то, что он, сука, тяжёлый и депрессивный». Но я сейчас очарована другим городом, глотаю его свинцовую пыль. Кем я стала? У меня восьмичасовой рабочий день, работа – кусок ебаного дерьма, окно выходит на стену, ношу неброские ботинки на каблуках, получаю зарплату, за день уходит пачка. Здесь я только и делаю, что оттачиваю навык незаметно не делать ничего. «Легко учиться самостоятельности с тыщей баксов на кармане». У меня сегодня есть деньги поэтому я сяду в сквере с пэлтончиком пива и день пройдет незаметно, и вот уже как будто и боли нет, и воспоминаний, и все обволакивается хмелем, и мне уже ничего не надо. И несмотря на то что все у меня так хуево, я бы предпочла ещё не помирать этот год. Как бог даст. Даже как будто и не терзает тот факт, что тебя не будет, хоть я счастлива просто слышать тебя. Ты снишься мне еженочно, я трясу тебя за плечи и повторяю «запомни». И это необыкновенное обстоятельство дает мне уверенность в том, что свою девятнадцатую весну я проведу именно с тобой.